Karten und Briefe wären noch zu beantworten, gestorben wird im Minutentakt und der Bär ist von seiner Runde zurück. Zuerst ein Lied der Andacht. Der Bär nickt mit.

„Die Mundharmonika gefällt mir gut!“

„Ich würde Ihre Weihnachtswünsche gerne noch beantworten, lieber Mahler, aber ich finde den rechten Vogel nicht, der diese zu Ihnen trägt. Es sind zu viele auf dieser Karte.“

„Sind Sie jetzt David Robert Jones, oder war mir nur etwas erschienen?“

„Ach Identitäten. Ich werde ihnen später ein Liedchen zur Beantwortung Ihrer Frage pfeifen. Ich gestehe jedoch, der Blick in den Spiegel hatte mich überrascht. Wie war das Jahr nun abschließend, das hinter uns liegt?“

„Kratzig. Nächstes Jahr werde ich mir ein anderes Toilettenpapier zulegen.“

„Und sonst?“

„Naja, fünfhundertsiebenundzwanzigtausendundvierzig Minuten Anwesenheit auf diesem Planeten der Kuriosität und Traurigkeit und, lieber Budnikowski, nächstes Jahr wird sich nichts ändern!“

„Doch, andere werden sterben.“

„Wird denn keiner mehr geboren?“

„Schon. Aber wir werden jene nicht kennenlernen!“

„Naja, dann tun wir so als hätten wir die Gestorbenen gekannt!“

„Das alte Spiel! Mahler, was sahen Sie auf Ihrer Runde?“

„Ich schlich an Wänden entlang. Ich traute mir das freie Feld nicht zu. An den Wänden lehnten ausgespielte Karten. Ich stieß dagegen. Sie fielen um und das erschreckte mich. Ich brach die Runde ab. An den Wänden finden sie nun die Abdrücke meiner Tatzen. Nächstes Jahr versuche ich es erneut. Ich werde das freie Feld mit einem Segler queren. Es soll ja kräftig regnen.“

„Nehmen Sie mich mit?“

„Das weiß ich noch nicht.“

„Verwirren Sie meine diversen Identitäten?“

„Zugestandenermaßen, ja!“

„Hömma, dat wird sich nicht ändern lassen, auch in die nächsten achttausendundvierundachtzig Stunden eher nich.“

„Dann pfeifen Sie mir Ihr Lied!“

„Gerne!“

Der Schrank neigt sich, der Hut rutscht und der Bär und der Hase versuchen alles unter den Einem zu verstauen. Noch hält das kommende Jahr die Füße still, wir seh’n uns wieder im April!

Lieber Budnikowski,

messen Sie dem Datum meiner Antwort auf Ihre Leberwurstfrage keine Bedeutung bei, es handelt sich lediglich um einen zufälligen Zusammenstoß diverser Assoziationsketten. Aber auch der Zustand, in dem der aktuelle Winter sich befindet, wäre zu erwähnen, denn ein jeglicher Versuch mich in den Winterschlaf fallen zu lassen endet in Unruhe, öffnet meine Augen und diese erblicken blühende Zweige. Japanische Zierkirsche. Nachtreibende Margariten. Weidenkätzchen. (Betreffs Ihrer Nebentätigkeit nur dies: das Ei ungefärbt belassen oder braten, bitte!) „Das Kind“, welches nun einen spanischen Namen trägt, ist wütend aus der Krippe geklettert und umtost mit der Wucht kreativer Zerstörung die Küsten und Gestade. Gezeitenströme verirren sich und Luftmassen fallen orientierungslos vom Himmel herab. Der Aufrechtgeher hat wieder Grund zu jammern. Selten dämmert ihm, daß Wesensmerkmal der vielbesungenen Freiheit es ist, nicht so viele Dinge zu tun, sondern dies zu unterlassen. Und so schreibe ich Ihnen zu, sollte Sie ein Anfall von transzendentaler Bedeutungshuberei überfallen:  das Leberwurstbrot an der Wand ist die rechte Wahl. Gerne auch gefasst oder gerahmt. Den Meisten ist das Rauschen vor den verspiegelten Fenstern der eigenen Imwaldität sowieso wurscht, wichtig ist die Erregung coram publico und daran herrscht wahrlich kein Mangel. Corizo corazon, Companero!

Kürzen wir ab und schließmuskeln, mein lieber Denkgenosse. Das letzte Jahr war laut und neigte zur geistigen Leere. Steigen wir also am heutigen Tag auf die Blauen Berge, blicken wir am heutigen Tag in die Himmel, suchen wir am heutigen Tag ein anmutiges Ritual. Vielleicht liegt es irgendwo im grünenden Gras. Neben einem Weihnachtsei!

Ach ja, kann man eigentlich auch die althergebrachte, moribunde Herzensbildung an die Wand nageln?

Das fragt sich und grüßt Sie – gelegentlich -  im Zustand schicksalbejahender Wunschlosigkeit!

Ihr Companero cordial Archibald Mahler, Comandante do Plaza de Fuegos

PS: Ihr neuestes Filmwerk gefällt mir! Oder sind Sie es gar nicht, sondern…

Besten Mahler,

dat iss die Sache so mit die Flecken. Da kannse noch so Vorsicht waltern lassen inne Planungsverfahren, wenn et troppt, isset passiert meist jenseits vonne Gewußtheit. Und dann iss klebrig. Getz zum Bleistift beie Marmeladenschnitten. Und obwohl ich schon höre des Sektierers Gemurre gellen, von wegen iss doch Unterschied obbe Flecken von Brombeer oder Aprikose oder Quitte oder iss Aprikose nur als Marillen anbetungswürdig und kannse bei Aprikose auch in Obergurgl dat Kreuz übere Brust und dat Gestirn kreuzigen tun, ich tu dat mal mit Schal generalisieren, und sach, dat et klebt, wennet klebt und dat persönliche Herkunftsorganigramm vonnem Fleck iss mich Jacke wie Putzlumpen. Wissense, dat öffentliche Anne-Wand-Pinnen iss schon die Crucification, so wie et ebenst die Tendenz geben tut in tägliche Verschärfung, dat die Öffnung vonne Hosenlätzen gewisse Heilsversprechen transportieren könnten soll und so ebenst die Freiheit gewahrt bleiben muß für jede triefende Nase auffe Erdboden. Dat mag der Bourgeois sich anne liberale Joppe heften tun, während der Citoyen auffe tägliche reflektorische Spazierrunde die weggeschmissenen Schnupftücher von seine Mitweltnutzer vonne Asphaltwegen klauben tut. Also geht mich fott mit die heilige Indufällität. Sachens, gittet nich auch eine Versicherung gegen Indivalität? Oder tu ich da watt verwechseln tun, Herr Mahler?

Grüßen Sie mich herzlichst von rechtswegen auch den Mops von Otto von Trottoir

Ihren Budni (Desiechnierter Ministersprecher für Glauben, Taube und Brotbeläge)

PS: Glauben Sie, dat Leberwurst vielleicht besser anne Brotscheiben haften tut, falls et mich mal nache Veröffentlichung von meine Tranzendentalien verlangen tut?

PS 2: Wünschen Sie sich wat von meine Wenigkeit fürret nahende Fest oder reicht et, wenn ich die Löffels stillhalten tu?

(„Mein Gott, sind die doof. Das weiß doch jeder, daß die Sonne niemals vom Himmel fallen kann.“ Man hört sie schon rufen. „Wir müssen die Sonne öfters testen, damit so etwas nicht mehr vorkommen kann!“ Man hört sie schon rufen. Man darf davon ausgehen, daß die Sonne die Rufer nicht benötigt. Jetzt liegt sie erst mal im Launsbacher See. Noch schweigen die Rufer. Sie haben nichts mitgekriegt. Noch haben die Medien nicht gezuckt. Stille? Fast. Mahler und Budnikowski plappern weiter und bleiben erst mal doof.)

„Wie muß das damals – vor der Einführung des Großen Bescheidwissens – gewesen sein, Mahler, als man am Ufer saß, die Dämmerung sich ankündigte, die Vögel, Blätter und Winde plötzlich schwiegen und die Sonne im Meer versank und keiner konnte sich sicher sein, daß dies nicht für immer und ewig ihr letzter Auftritt am Firmament gewesen war?“

„Es wäre interessant darüber nachzusinnen, ab wann sich ein Kind sicher ist, daß die eben angebrochene Nacht keine unendliche bleibt, mütterliches Gebet hin oder her!“

„Mit zunehmendem Alter soll ja wieder die Angst vor dem Schlaf und dem Fall und der Nacht aus den Kissen kriechen, ahnend daß sich bald die letzte Klappe unter den wackligen Füßen auftun mag!“

„Budnikowski, keine Dankbarkeit ohne eine ordentliche Prise Finsternis! Den nächsten Tag, oh Herr, den schenk mir noch!“

„Verpesten deshalb die Aufrechtgeher die Nächte mehr und mehr mit Gefunzel und Geleuchte? Und verjagen alle Dunkelheit?“

„Das hätten sie gerne, die ewige Kontrolle. Die Hand fest am Steuerknüppel auf ihren Reisen durch die schwarzen Löcher! Draußen das große Blinken und drinnen in der Brust dräut es wie unbeleuchteter Bärenenddarm.“

„Wenn ich Sonne wäre, würde ich eine Weile lediglich die Rückseite des Mondes bescheinen und ansonsten Lampen aus!“

„Ach, Budnikowski, und bei Ihrer geflissentlichen Rückkehr erwarten Sie dann wohl noch Erkenntnis und Dankbarkeit? Das vergessen Sie mal ganz schnell!“

„Mahler, mir hätte ja gereicht, wenn die ganzen Blechkisten in unserem Rücken einfach mal ein halbes Stündchen am Fahrbahnrand geschwiegen hätten.“

„Sie sind naiv und dafür liebe ich Sie!“

„Haben Sie gesehen, wie – kurz bevor die Sonne ins Wasser fiel – sich alle Schwäne schweigend in einer Ecke des Sees versammelten hatten und sogar die Nilgänse die Luft anhielten? Kann man das als eine Form der Dankbarkeit bezeichnen?“

„Zumindest ist es kein Ausdruck unreflektierter Anspruchshaltung!“

„Und was machen wir jetzt, da die Sonne sich entfinstern will?“

„Ich wollte dem Herr Albert schon länger mal einen längeren Brief geschrieben haben wollen!“

„Ja dann machen Sie mal hinne, Mahler!“

„Und Sie, Budnikowski?“

„Eier unters Volk bringen und dann nach Hause und in die große Glaskugel geblickt, was die Zukunft so bringen mag! Vielleicht gehe ich auch nur in mich!“

„Fein! Wenn Sie wieder rauskommen, sagen Sie Bescheid!“

„Wird gemacht!“

„Und immer schön doof und naiv bleiben! Experten haben wir genug an den Hälsen!“

„Mahler? Gibt es eigentlich auch Experten für Naivität?“

„Vielleicht haben Sie einen neuen Job! Bis bald, Budnikowski!“

„Ei ei ei!“

(„Mein Gott, sind die doof. Das weiß doch jeder, daß die Sonne niemals vom Himmel fallen kann.“ Man hört sie rufen. „Wir müssen die Sonne öfters testen, damit so etwas nicht mehr vorkommen kann!“ Man hört sie rufen. Man darf davon ausgehen, daß die Sonne die Rufer nicht benötigt. Jetzt klettert sie langsam aus dem Launsbacher See, frottiert sich ab und steigt und steigt und steigt. Noch schweigen die Rufer. Sie haben nichts mitgekriegt. Noch haben die Medien nicht gezuckt. Stille?)

(Beim Blick in Abgründe erfasse einen das „kalte Grausen“ sagt bzw kritzelt aka tastaturt man so dahin. Weia, die bildhafte Sprache. Steige nur einmal vom schneebedeckten Rand eines Grand Canyon an einem Marientag hinunter zum Coloradofluß, wo dich nachts über 20 Grad Celsius erwarten. Jeglicher Abstieg ist schweißtreibender als annersrum. Von der Belastung für die Gelenke und manche höheneuphorisierte Seele ganz zu schweigen. Wer unten nicht ankommen will unn als weiter muß, darf dort gerne eine der Bodenklappen öffnen. Lucifer hat die Heizung schon hochgedreht. OBEN aber – Hatte man nicht die Leiter in Richtung Erlösung und ewiger Rendite bestiegen? – da bläst ein mitleidfreier, eisiger Wind, der Sitz auf klammem Eisenträger ist mehr als unsicher und ein jeglicher Aufstieg, aber das sagte man schon. Mahler und Budnikowski also auf halber Höhe dieses hübsch und korrosionshemmend grün überstrichenen Überlandleitungsmastes zitternd, die Sonne damit beschäftigt ihre Drohung wahr zu machen und vorwärts geht es nicht und rückwärts auch nicht mehr, es sei denn im sogenannten freien Fall. Dann muß am Wort herumgeschraubt und – geklaubt werden. Bärensache!)

„Fielen wir nun hinab, Mahler, was bitte hätte dies mit Freiheit zu tun?“

„Na ja! Vielleicht im Sinne von befreit von etwas, einiger Dinge entledigt, ursprünglicher Bestimmung zugewandt, von blöder Illusion befreit oder so!“

„Entledigt gar der Mühsal und Plage auf diesem Planeten ein Leben zu führen?

„Nun, in letzter Konsequenz vielleicht, aber arg radikal gedacht, Budnikowski!“

„Wissen Sie, ich bin keiner der sich freiwillig an ein Gummiseil oder einen Rettungsschirm knüpft und so seinem Erbe entgegen stürzt. Fegt uns der Wind hier hinab, hat es sich mit der Freiwilligkeit und den albernen Lobpreisungen des Adrenalin! Denn wer verteilt dann die Ostereier?“

„Sie springen mal wieder Haken schlagend über das frisch gepflügte Feld der Bemerkungen, bester Budnikowski!“

„Und ob. Oben. Unten. Frei. Da zittern einem doch die Löffel, ob mancher Verknüpfung dieser Begrifflichkeiten. Außerdem: je näher wir der Sonne, desto kälter. Ich will wieder runter. Hasen und Höhe! Ich meldete meine Zweifel in dieser Sache schon an!“

„Bloß wie? Sehen Sie, die Sonne!“

„Tja! Fast weg! Und wir hängen hier noch rum. In wahrsten Sinne des Ortes!“

„Aber das andere OBEN? Bären, Zen und hohe Berge? Warten auf den Wink?“

„Mahler, Sie sind ein hoffnungsloser Mystikus. So hoch wir auch kommen, nie erreichen wir Gott, den Konstrukteur des Universums. Das ist ein Zitat. Wahrscheinlich von einem überzeugten Flachländer!“

„Nein, von einem Dombaumeister aus dem Mittelalter. Aber Sie haben Recht, steigen wir freiwillig hinab vom hohen Mast!“

„Ja und dies ist wahrlich eine Leistung!“

(Kaum war das letzte Wort verklungen, packte eine ungezügelte Bö den Bären, sein Schwerpunkt verrutschte, er neigte sich, die Gravitation griff nach ihm, der Hase zum Halten zu schwach, auch nicht wach im eig’nen Saft er hirnte und als sei dies alles nicht genug, rutschte die Sonne dem Universum den Buckel runter, raste am Bären vorbei und fällt mit unhörbar gewaltigen Platsch in den Launsbacher See. Mahler und Budnikowski sind so frei und folgen ihr, als …)

(Wenn sich der Boden unter den Füßen öffnet, Abgrund grüßt – und sei’s nur im Kopp – zieht oder zog es, einst zumindest, viele in Richtung OBEN in der Hoffnung auf Antwort, Hinweis oder wenigstens Trost. Manche in vollem Bewußtsein des Vagen und der Abwesenheit letzter Erkenntnisse, andere schon am ersten Treppenabsatz blitzerlöst. Der Rest betet zu den Wissenschaften, die mit siegessicherem Grinsen ihre Satelliten ins ätherbehauchte Oben schießen, um dann Behauptung auf Behauptung (Ausgabe letzter Hand) aufs sensationsgierige, erlösungsgeile und maulaffige Volk niederregnen zu lassen. Erst nagelt man den Nazarener fest und dann die Thesen an die Tür. Upps! So kann man sich täuschen. Jedenfalls hatte die Sonne einen Hilferuf abgesandt und Mahler sowie Budnikowski saßen deshalb auf einem Baum nahe des Launsbacher Sees. Flora und Fauna atmeten eine zittrige Stille und viel furchtsame Erwartung, nur der Aufrechtgeher jagte seine Blechkisten unermüdlich über den in der Nähe sich befindlichen Betonring. Richtung letzte Ausfahrt.)

„Budnikowski, uns fehlt die Nähe!“

„Näher ran müssen wir?“

„Höher!“

„Noch höher! Mir schwindelt!“

„Ja höher noch, doch nicht zu nah. Es schmilzt das Wachs, die Flügel fallen und man stürzt – die bitteren Zähren des Vaters im Ohr – hinab in den Teich!“

„Vor den Vätern sterben die Söhne?“

„In diese Richtung wehen wieder die kriegerischen Winde! Sehen Sie den Mast dort?“

„Mahler, das ist jetzt nicht Ihr Ernst!“

„Lassen Sie es uns zumindest versuchen. Mir ist schrecklich kalt! Nach OBEN, weiter, näher, hoch!“

(So besteigen Mahler und Budnikowski den Mast einer Überlandleitung, Drähte surren und singen von kalter Luft ummantelt, unten auf den Pisten wird gewuselt und die Sonne macht sich daran vom blechernen Himmel zu steigen. Schwäne versammeln sich. Vöglein schweigen. Warte nur, balde.)

(Die Sonne hatte dem Herrn Mahler eine knappe Nachricht auf dem AB hinterlassen: „Hallo, Sonne hier, nur kurz, ich hab’ keine Lust mehr meine Pflicht zu erfüllen, für Dich nicht und überhaupt, ist mir alles zu kalt da unten, soll von mir aus Jupiter. Ach und sagen Sie dem Budnikowski Bescheid, der macht ja seine Mailbox nicht aktiv, das Langohr. Bis die Tage … äh Verzeihung … falsche Lustigkeit. War nicht beabsichtigt. Tschühüß!“. Und aufgelegt war der Hörer und also herrschte Gesprächsbedarf.)

„Mahler, wie kommt so ein Licht eigentlich an das Ende des Tunnels. Geht das durch die Röhre, macht sich da unsichtbar und hinten oder vorne, wie man will, wird wieder geleuchtet?“

„Am Anfang war das Licht! Aber das ist heute nicht unsere Frage. Sie erreicht doch nie jemand! Tun Sie was!“

„Weshalb? Ich höre Ihnen doch dienstbeflissen zu.“

„Ja, aber wenn Sie nicht da sind!“

„Was ist denn das für ein Blödsinn!“

„Das nennt man nachhaltige Erreichbarkeit. Es werden Kommunikationskletten hinterlassen, auf Grund deren Existenz und vor allem auf Grund der Wahrnehmung oder zumindest ansatzweiser Registrierung ihrer Existenz neues Gespräch wächst und mehr!“

„Mahler, das haut mich aus den Puschen. Da fällt mir glatt der Eierfärbepinsel aus der zittrigen Pfote. Sie plötzlich als Apologet plastikbeutelleerer Moderne?“

„Heute wäre es wichtig gewesen! Die Sonne hat keine Lust mehr und Ihre Mailbox ist nicht aktiviert!“

„Ich weiß halt nicht, wie das geht!“

„Aber die Sonne!“

„Streikt die jetzt auch? In Baden – Württemberg bauen sie seit Tagen keine Bühnenbilder mehr auf!“

„Schön, da ist der Kleinhesse ja zu feige zu. Aber egal. Bei der Sonne ist es fundamentaler! Die will sich das Elend nicht mehr anschauen, geschweige denn es befeuern!“

„Verstehe ich gut!“

„Doch mir ist nach warmen Pöter, Potzrembel noch mal!“

„Grauenhafter Egomane! Aber auch hier verstehe ich gut! Müssen wir eben die Sonne besuchen und mit ihr sprechen!”

„Budnikowski, Ihr Pragmatismus in allen Ehren, aber wie soll das bitte gehen?“

„Erst mal näher zu ihr! Mein Gott! Bewegung!“

(Mahler und Budnikowski bald darauf auf einem Baum. Spitzbübisch hochgeleitert. Bären sind ja als leidlich gute Kletterer bekannt, aber Hasen und Höhe! „Heikel, heikel!“, sprach da der Mond über Wanne – Eickel und schob sich vor die Sonne. Die Schatten wurden kalt und eine stille, blaue Schärfe legte sich auf Flur und See.)

(Jetzt war wieder Licht. Lang war’s finster. Am Ende der Röhre dann Licht. Erzählt man gerne. Da steckt wer im Tunnel, aber wenn er – Gottvertrauen nicht vergessen! – artig weiter strampelt durch die – gottgegebene – Finsternis, ja dann erreicht er am Ende der Röhre – nun neige Dein Haupt, Undankbarer! – ja dort erwartet ihn das Licht. Am Ende jeglichen Tunnels, so sagt man – über den gefalteten Händen das gütige Nicken nicht vergessen! – da wartet auch auf Dich, der Du den Göttern blind, denn finster ist es im Tunnel, vertraust, ja ja ja dort scheint es nur für Dich zum Ende hin das Licht. Nun gut, erzähl das mal einem Griechen! Oder einem Krebskranken! Oder dem Trainer des HSV! Wie auch immer: Mahler und Budnikowski am anderen Ende einer Röhre, die für die einen Beginn und die anderen so weiter. Wie auch immer! Hören wir zu!)

„Mensch Mahler, ich erinnere gar nicht mehr an nichts!“

„Mensch Budnikowski, es war ja auch dammich finster da hinter uns da hintern!“

„Mensch Mahler, aber trügt mich diese schreckliche Finsternis vor uns nicht und kommt es noch undurchdringender?“

„Dringlicher!“

„Ja, die Katastrophen haben es eilig diese Tage!“

„Budnikowski, wenigstens sind jetzt die Fragezeichen fort!“

„Wenn Sie sich da nicht täuschen! Soviel Zweifel war selten!“

„Ich meine die zeitweilige Dekonstruktion unserer Seite der Bemerkungen!“

„Ach ja, natürlich! Endlich! Mahler, wo waren wir noch?“

„Wir hatten gereimt! Dann rief man nach mir und ich ging!“

„Müssen wir zurück in die Finsternis? Wegen der kompletten Erinnerung?“

„Wahrscheinlich! Hinter uns die Finsternis, die vor uns liegt!“

(Der Mond schob sich zwischen Erde und Sonne an diesem Tag. Mahler und Budnikowski saßen an einem der Enden einer Röhre und blickten in die sich halbierende Sonne, mittenmang rein. Die können das. Ätsch, ihr Aufrechtgeher, quatsch, ihr verpimpelten Krummgermanen! Und blinzelnd fiel Ihnen wieder ein, was zu erzählen war! Und wem!)