Hömma, iss finster getz. Sach bloß nich dat iss von meine permanentige Schwarzpinselei. Hier, ich sach mal, auch der Ehrenwertige Budnikowski aka Lütten Stan ward einst geboren mit die weiße Weste und gleichfarbigen Seelenzustand. Doch wennse dich an den Welten reiben und schubbern tust, woll, da bleiben etlichste Späne an deine Jacke wie Hose kleben so wie et Abschlußpechvermögen annem mental gemüdeten Müller Tom. Ich bin hier inne Finsterkeit, weil getz ebenst Nacht iss und ich nache Verabschiedung der GröPöze (Größte Pöhler aller Zeiten) aussem Turnier an schwersten Gehirnschluckauf leiden tu und ich die schlummernde Pelagia mit meine Ausdünstungen nich belästigen will. Hömma, wer hat dat erfunden mit die GröPöze? Ich glaub dat dat der Lahme Phil gewesen sein muß, als er nache historische Pokalklatsche im Jahr der Heiligkeit Zwozöllöf vorre Mikrophonen eisern Union darauf beharrte, dat die bessere Mannschaft gegen Kloppos Horde verloren hat, da der FC Rote Birne doch übere ganze Distanz Ballbesitz und beherrscht und überhaupt. Und getz dejawut es auffet schlimmste. Der kroße Anton, Sri Yogi, Golden Olli und der Spielermann Mats: eine Sülze. Ja, lüch ich denn? Kann mal wer denen verklickern dat dat Runde ins Eckige dat Prinzip darstellen tut? Dat kriegste Sehnsucht nach Tante Käthe. Oder einfach: Hu! Hu! Hu! Und ab nach Hause! Dat iss ebenst dat Problem, wenn der Sri Yogi mit Merkels Angela zu oft Suppe löffeln tut. Dat färbt ab. Machterhalt und Mutlosigkeit sach ich nur. Dat Machtsicherungsgepöhle nach strenger Systemvorgabe unter Vermeidung von unverschämte Individualitäten iss so inne Butz gegriezelt. SUV – Gekicke iss dat. Leider nich abendfüllend und meinen Daumen hat dat  nich eregiert. Wat ich sah, war so leidenschaftlich wie die traurigen Glotzerschen von Tarnkappen – Mesut. Dabei war dat mit Abstand die beste Darbietung von La Mercedesschaft unter Führung des Großen Boatong. Gehirnschluckauf! Dafür kann mein Bruder im Pöhlergeiste, dat sympathische Ekel Mehmet, sich bei mir die Große Ehrenkarotte abholen. Jedoch Freunde, ab getz iss da die Angst. Die Angst vorrem Fado! Wie hat doch der Kolikopter CR Sieben recht, woll. Er hätte et verdient und die lusitanischen Randeuropäer noch mehr. Aber auch die Vorwärts – Blauen nache ganzen Scheiße, die die erleben durften. Inne große Zerissenheit freue ich mich wie eine schwarzgelbe Karotte darauf, dat ab getz einfach nur Pöhlerei gekuckt werden darf. Je suis Fado! Mahler? Und Sie?

Ich sach mal so: verdiente Niederlage. Da ich leider nich mit die deutschnationale Pöhlerbrille vorre Mattscheibe gesessen bin (Wir sind heute alle Nordösterreicher! Ja, lüch ich denn?), konnte ich die angebliche Flut vonne hundertprozentige Changsen nich erkennen tun. Genau so wenig wie ein System im Spielaufbau un den angeblich lenkenden und denkenden Herrn Schweinsteiger. Wat ich konstatieren tun konnte, iss eher im Bereich von blindem Anrennen oder ungeduldigen Ich – AG – Aktionen der Herren R. und R. anzusiedeln. Schon mal wat vom Nebenmann gehört? Und dat vor allem ein Ungleichgewicht inne Abwägung von Selbstbewußtsein und Selbsteinschätzung vorliegen tut, die sich innem unsäglich dämlichen Geschwafel davon, daß wir wir sind manifestieren tut. Sach mal, wer sollse denn sonst sein? Ich iss ein Anderer, oder watt? Und die Luft inne Versicherungsarena ist so zum Bersten gefühlt mit Sprechblasen der Selbstbeweihräucherung, aber dann sindse wieder ihre kostbaren kleinen nordösterreichischen Eierchen auffem Weg zum Elferpunkt am verlieren tun. Aber die tiefste Genugtuung läßt mein schwatt – gelbes Herzeken inne schwüle Luft hüppen, dat ich den oberpeinlichen, unerträglichen Dummschwätzer Herrn Wolff – Christoph Fuss inne nähere Zukunft nicht mehr ertragen muß. Wat ein Heiopei!

So, dat warret dann auch mittem Lütten Stan. Drei korrekte Prognosen an drei Wochenenden, wat willse mehr. So zieh ich mich auffem emotionalen Höhepunkt von meine Pöhlerbelabberkarriere innen Ruhestand zurück und übergebe fürre europäischen Ballspiele an den ehrenwerten Herrn Archibald Mahler, wobei ich hier denken tu, dat dat eine recht überschaubare und wesentlich kürzere Angelegenheit werden wird als vonne besoffene Öffentlichkeit herbeieuphorisiert. Ein letztes Mal sprecht mit den Reim:

Rollt die Kirsche übern Acker

Iss dat nur ein Kinderspiel

Liecht die Pille auf der Linie

Bleibe ruhig, bleibe wacker,

schalt Dich aus, wennet zuviel.

Ergebenst grüßt und winkt zum Abschied mittem Schal

Euren Lütten Stan

Ich sach mal so: wenn der inne Unsymphatenskala mit ungefährdetem Abstand führende lahme Philipp sich ergeht inne These, dat nur die bessere Mannschaft verlieren können hat tun müssen können, aber eigentlich nich, weilse ja aus Nordösterreich stammen tut, hasse schon mal ein Problem. Da werden selbst dem Olli Titan seine legendären Eiers weich. Wenn dann auch noch dat Stolpergenie M.G. – unangefochten die Nummero Zwo inne „Geht mir doch wech – Tabelle“ – mit seine ungelenken Knochen den Herrn Weidenfeller inne Klinik stolpern tut und inne Borussenkiste ein Jungaustralier nur zwei Hütten verdauen muß, aber auffe Gegenseite der beste Torhüter seit Hoeneßgedenken (born and raised in the Blue Nachbarsdorf, wo se die Schale nur anfassen dürfen tun) fünfmal die Pille aus den Netzen klauben muß, dann haste zwei Probleme. Wenn dann auch noch der högscht anwesende Bundesjogi an Kevin dem Großkreutz glaubt vorbeisehen zu müssen, dann haste schon mal drei Probleme, und dat Problem schiebt sich dann weiter durche Beine vom Herrn Schweinsteiger, der nichts anneret zu tun hatte inne Hauptstadt gestern, als anne Knochen von seine Nationalpöhlergenossen in frustrierter Weise rumzutreten, dann sinnet schon mal vier Probleme. Und so schlägt der Bogen innet deutschnationale Kontor und dat iss dann dat fünfte Problem. Tun wir die Namen nennen tun: Lewandowski. Piszczek. Kuba. Namentliche Verkürzung, weil ich getz inne nächtliche Stunde dat grammatikalisch mit dem Komplettnamen nich mehr auffe Reihe kriegen tun muß. Fünf Probleme also vorhanden, und dat sind eben fünf Hütten gegen Nordösterreich. Getz zu den zwei schwatt – gelben Problemen. Zwei Titel, wat bedeuten tun tut: zwei Hütten gegen uns.

So! Getz Fensta zu, Schnauze halten, Rausch ausschlafen und: Polen wird Europameista. Herzlichst auffem Rückzug ausse Kommentiererei grüßt

Ihren Lütten Stan

PS: Błaszczykowski heißt mein Pöhler der Saisong Zwozwöllef!

PS Zwo: Mister Lampard, Senor Torres und Herr Drogba: Haut sie wech bitte dahoam!

So, dat war die letzte Schlußkonferenz un ich sach mal so: mit dreiunsiebzich Punkten am Ende von die Saisong kannse normalerweise die Salatschüssel inne Luft stemmen, aber wenn die Pöhlercombo Schwatt – Gelb da noch acht Pünktkes drauflegen tut, bisse angeschmiert un Nordösterreicher. Der Rest wird dann inne Hauptstadt, der ich von Herzen eine Ehrenrunde inne zweite Liga gönnen tu, ausgehandelt. Aussem Fenster will ich mich mal prognostisch nich rauslehnen tun – dat machste einmal im Jahr – aber et iss nicht so, dat meine Magengefühle negative Tendenzungen aussenden tun.

Ein saisonal abschließender Glückwunsch noch anne Karnevalistenpöhler ausse Domstadt. Wie Ihr et geschafft habt, Euren Verein im Laufe eines Jahres in alle Einzelteile zu zerlegen, dat läßt mich in sprachloser Bewunderung verharren tun. Weia! Gleich ab inne dritte Liga am besten, vielleicht kann dann der Herr Prinz nache erfolglose Ehrenrunde durche britischen Erstligastadien Euch wieder retten kommen. Dat iss vielleicht eine Dösbattelcombo! Und getz auch noch Düsseldorf ante portas! Höchststrafe! Desweiteren in alle Aufrichtichkeit den Dummlabberehrenpreis an dieset selbsternannte Siegagähn aus Nordösterreich namens T- Punkt Fink, dessen inkompetente Eitelkeiten jede Mattscheibe von innen un vor Scham anlaufen lassen. Wat iss dat für ein Heiopei! Wat erfreuliches aber die absurd – sinnstiftenden Kurzsätze, die aussem Mund des Waldschrates und Freiburgretters Herrn Streich inne Mikroskope knarzen tun.

So, getz volle Konzentration auf Polen gegen Nordösterreich. Inne emotionale Vitrine tut von meiner Seite her betrachtet noch wat an Pokalen reinpassen tun. Und umme Nerven zu beruhigen, ab heute bis annet Ende der kommenden Woche bei Sonnenaufgang einmal rezitieren tun:

Rollt die Kirsche übern Acker

Iss dat nur ein Kinderspiel

Liecht die Pille auf der Linie

Bleibe ruhig, bleibe wacker,

schalt Dich aus, wennet zuviel.

Ergebenst grüßt (auch den getz historisch gesicherten unteren Teil der Tabellarien)

Euren Lütten Stan

Hömma, ich bin dat woll, auch wennse mich nur ahnen kannst. Dat iss mit die Umstände vonne Flucht begründet. Also, ich machet kuarz. Ich bin hier inne Autobahnrasthof inne Internetzcafe und sach schnell mal wat. Auch auffe Flucht hasse ja noch bestimmte Verpflichtungen. Der Mahler steht Schmiere draußen vorre Tanke und iss die Weiterfahrt am organisieren tun. Die Autofahrers tun schön blöde gucken aus die Pupillen, wennse uns stehen sehen hier anne Bordsteinkante mit dem Däumkes innem arschkalten Wind, aber mit meine Schwatt – Gelbe Schal ummen Hals iss die Tage gutes Weiterkommen mit Garantie behaftet. Ich will mich ja getz nich inne Häme suhlen oder inne Großkreutzichkeit ausarten, aber dat sind doch schöne Tage. Musse genießen können. Nur blöd, wennse gerade das Gefährt vom Ministeriumspräsidenten demoliert hast, nur weilse der Menschenheit mit ein paar Baumaßnahmen unter die Ärmkes greifen wolltest. Aber dat iss vielleicht getz auch eine Art von Metapher, wie der BVB mitt seine Dampframmenpöhlerei die mentale Staatskarosse vonne Nordösterreichers eingedellt hat. Ob sich dat bis Dienstach gerade biecht? Weia, ich muß wech, der Mahler iss am Winken wie ein Linienrichter beie Abseitsfalle. Ich glaube, datt iss besser getz dat Hessenland zu verlassen. Ich mach mich mal vom Acker und nich vergessen, auch wennse Dich mental auf die Schale so langsam vorbereiten kannst:

Rollt die Kirsche übern Acker

Iss dat nur ein Kinderspiel

Liecht die Pille auf der Linie

Bleibe ruhig, bleibe wacker,

schalt Dich aus, wennet zuviel.

Ergebenst grüßt (auch den weithin unteren Teil der Tabellarien und heute ganz besonders die komplett durchgeknallten Heiopeis ausse Domstadt)

Euren Lütten Stan

Kinners, laßt mal stecken. Duell der Giganten, Vorentscheidung, die Schlacht umme Meisterschaft, der Doublekampf und wat nich alles für Gedöns un Sprachgewürge. Da iss getz mal seit ganze geschlagene 16 Monate eine Pöhlertruppe inne perspektivische Nähe von die Nordösterreichers dank beharrliche Maloche im taktisch – menschlichem Bereiche rangerobbt. Und watt passiert? Der Rest vonne Pöhlerrepublik überbietet sich inne Kunst der Schnappatmerei. Nachem nächsten Mittwoch iss erstma der nächste Donnerstach, woll. Nich dat ich jetzt inne komplette buddhistische Ruhe und Entspannungskoma verfallen täte, meine Anti – Bluthochdruckpilsken muß ich diese Woche schon wat höher dosieren tun, aber lassen wir das Gotteshaus bitte mal schön inne Mitte vom Dorfe und denken wir zurück anne Prognosen nachem Spieltach 7 oder 13. Drei Punkte vorn, un dat fünf Ründkes vor Abpfiff? Da hättense Dich bei Steinreich – Wetten mit eine wissensschiefe Visage angegrinst, wennse Dein Tippzettel damit vollprognostiziert hättest. Trotzdem sach ich mal so: hellest aufgerecht.

Anderet Thema, weil der österliche Friede in meinem Herzen und die erfolgreiche Verteilung vonne Farbeiers erfolcht is: ich ziehe in tiefste Bewunderung meine schwatt – gelbe Kappe vorre Leichtigkeit und Wuseligkeit und fröhliche Einsatzfreudigkeit des Ehrenwerten Herrn Senor Raul Gonzalez Blanco. Und dat Grinsen auf seine freundliche Miene iss mir mein liebstes österliches Ei gewesen. So getz muss ich aber innet mentale Trainingslager. Achtundvierzich Stunden noch, aber nich vergessen:

Rollt die Kirsche übern Acker

Iss dat nur ein Kinderspiel

Liecht die Pille auf der Linie

Bleibe ruhig, bleibe wacker,

schalt Dich aus, wennet zuviel.

Ergebenst grüßt (auch den weiterhin unteren Teil der Tabellarien) Euren Lütten Stan

- Posta restante für den Bären, falls er dann erwacht -

Merhaba Mahler!

Also, ich sach mal so, hier iss Männerwelt. Und woe Männerwelt stattfinden tut, iss auch genetisch bedingt Pöhlerland. Die muselmanischen Herren der Schöpfung sind ja gerne unter ihre eigene Geschlechtsgenossigkeit. Und wennse so zusammensitzen tun bei Tee und Tratsch und Heimlichbier, dann iss selbst inne armseligste Hütte, die sich Sporclub nennen tut, die Kiste mit die Pöhlerei im Dauerbetrieb. Und dann bisse Fener oder Cim Bom Bom. Und dat iss Heiliger Krieg wie zwischen Lüdenscheid und dem Club, der die Schale bestenfalls mal berühren tun darf. Getz isset ja nich so, dat ich mich für eine generell ischenfreie Zone beie Pöhlereibetrachtung aussprechen tu, aber, ich sach mal, et hat was. Unter uns quasi, nä! Aber dann schauste auffe Kiste, die Kamera schwenkt inne Zuschauerränge und watt tusse dort sehen tun? Damen ohne Ende und mit und ohne textile Kopfbedeckung. Tja, so isset: die Geldkoffer hin und her schieben sowie dat eine oder andere Spielkes, aber auffe Ränge einen auf glückliche Familie machen. Wo kämse dann hin, wenn nur unser heilig Merkelmania verlogen wäre? Rauchen darfste auch nich inne Sporlokanta, nur inne freie Luft, aber wennse die Fenster offenstehen läßt, iss nach muselmanische Spitzfindigkeit drinnen wie draußen einet. Kannse wat lernen tun. Et grüßt schwatt – gelb in zarter Hoffnung

Ihren Lütten Stan

Ich sach mal so: wat mir nich inne Birne will, iss dat die Herrschaften aus Nordösterreich nich inne Lage sind, sich mal ordentlich freuen tun zu können. Da gewinnen se mal mit acht zu null gegen die inne Agonie verfallene Retortenkombo des Herren Hopp oder Topp – dat Eigentor dat zähl ich mit, woll – und: keine Spur von Freude. Nee, da muß gleich die Euphorie ran. Da muß ich vor warnen. Wennse dat Seil unter eine zu große Spannung setzt zwischen die Pole Euphorie un Jammertal inclusive Medienverfluchung und Schuldges(t)ammel, musse dich nich wundern, wenn die Reißgefahr sekündlich steigen tut. Inne medizinische Fachsprache kannse dat dat manisch – depressive Pöhlergen nennen tun. Wollt ich nur mal als Bemerkung inne Räume senden. Und bin mich am freuen über ein gepflecht herausgestolpertes Unentschieden. Die einen müssen, und die anderen können wollen. So iss dat woll.

Zu einem anderen thematischen Bereich. Wer dat Kuschelbettchen Erste Pöhlerliga inne nächste Saisong von außen betrachten darf? Aerstens mal der Traditionsverein aus dem Land der Fischköppe. Bisse schon genuch bestraft mit einem Trainer, der in sich angeblich dat nordösterreichische Siegergen am herumtragen iss. Jetzt sacht der auch noch, dat der Paolo Guerilla nur vonnem Rasen geschickt wird, weil seine Füsigjonomie gewisse Vernarbungen aufweisen tut. Ja lüch ich denn? Ab inne Pöhlerliga zwo. Tut sich der Club mit den braunen Hemden freuen. Folgen darf dat nächste Ligarhinozeros, der Lieblingsclub vom ehemaligen Ex-Kanzlerkandidatendarsteller Kleiner Könich Kurtchen Beck. Eigene Spielers von Dummglatzen bespucken lassen? Sach ich mal so: drei Jahre lang Ehrenrunde durche israelische Liga, mit den Dummglatzen als Balljungen und innem Fritze-Walter-Gedächtnistempel spielt bis Zwovierzehn Maccabbi Tel Aviv. Shalom, ihr Esel. Und bitte all ihr Götter der Pöhlerei, die Nervtruppe aus der Stadt mit dem Dom und dem lecker „Blutwooschhätzkölschemädchehöhnerdriss“ sofort inne Verbandsliga. Wir fassen uns kurz und zusammen, werter Leser: Overath. Wilde Horde. Kackbeutel. Finke. Prinzenrolle vor- un rückwärts. Nowakomix. Stale sollet backen. Lokale Prinz- äh – Printmedien. Schnell, schneller, Express. Dat iss ausreichend fürre Verbannung bis inne nächste Pöhlergeneration.

So, getz hätte ich mich ja beinahe inne Form von Aufregerei hineinversetzt. Dat lassen wir mal schön bleiben und ruhen uns nich auffem Fünfpunktekisselchen aus. Wie sacht man da unten beim Wurstfabrikanten? Verbaselt iss schnell? Solln se mal! Und nich vergessen:

Rollt die Kirsche übern Acker

Iss dat nur ein Kinderspiel

Liecht die Pille auf der Linie

Bleibe ruhig, bleibe wacker,

schalt Dich aus, wennet zuviel.

Ergebenst grüßt (auch den unteren Teil der Tabellarien) Euren Lütten Stan

Ich sach mal so: der Herr Mahler hat sich im neuen Bärenjahr bisher nich wirklich als Plaudertäschken gezeicht. Iss halt noch kalendarischer Winter. Wird mental noch geschlafen. Kannse nichts machen tun. Meine Wenigkeit und Seele kriecht Motten annem Hintern, wennse solidarisch am schweigefasten sein muß, weil: et wird wieder gepöhlt. Getz hat et sogar Großkloppo auffe Kappe gestickt. „Pöhler“. Sach ich doch seit Ewigkeiten. Pöhlen tut Pöhlen heißen tun. Nenn dat Kind beim Namen, bevor et innen Brunnen fallen wiard, weil dat muß et sowieso. Zurück annet Thema.

Der Hase an sich selbst iss ja berüchticht und berühmt wegen seine zaghafte Herangehensweise anne weltliche Geschehnisse und die Tabellarien der Pöhlerei. Kannse auch Feichheit nennen tun. Obwohl dat eine Definition von einer gewissen Unpräzissichkeit iss. Sach ich mal so, denn Deine DNS bisse leider nicht selba am festlegen. Kannse mich betrachten tun. Zum Beispiel von meine (ehemals) weiße Fellfarbe her: Königliche Trikotage angeboren? REAL MADRID? Und wat iss die REALität? Mit die selbsternannten weißen Ballettkompanien kannse mich mit vonne Fernsehergerätschaften von wech jagen. Ronaldo Mesut Mourinho? Philipp Fronck Robben? Brauch ich nich. Heißt eben Pöhlen un nich Ewent. Tunse in Nordösterreich  halt einfach nich kapieren tun. Wat ich nich beklage. Sollen se mal rummoppern mit ihre roten Ohren und Gesichtspattien. Sieben Punkte iss nich die Erlösung. Weder vorre Brust noch hinterm Arsch. Arbeiten tun!!!! Sonst? Die annere Borussia muss woll erst mit die ultimativen Lobhudeleien umgehen lernen. Normal. Die Blauen ausse Nachbargemeinde? Premierenfeier immer erst nache letzte Vorstellung! Kleiner Tip!

Ach, wat ich nich vergessen soll. Der ehrenwerte Herr Mahler hat mich die Wochenenden überlassen, weil die Bärengewerkschaften verlautbaren lassen, dat annem Wochenenden ein Bär sich selber gehören tun muß. Getz macht dat also der Lütten Stan mit die Wochenenden. Wenn der Sonntach inne neue Woche übergehen tut, dreht er sich in seine Wenichkeit zurück, schaut noch mal auffe Grünen Wiesen und sacht was. So wie heute. Die Brille bleibt weiterhin inne schwatt-gelbe Einfärbung. Gelegentlich könnten andere Ballspielvereine peripher beäugt werden. Gittet keine Gewißsichkeit nich. Wichtich iss dat alles keineswegs, aber Spass haben wollen, dat schadet nich. Und nich vergessen:

Rollt die Kirsche übern Acker,

Iss dat nur ein Kinderspiel.

Liecht die Pille auf der Linie,

Bleibe ruhig, bleibe wacker.

Schalt Dich ab, wennet zuviel.

Ergebenst grüßt (auch den unteren Teil der Tabellarien) Euren Lütten Stan