„Forrester schmort in der Hölle. Manitou gewähre keine Gnade!“ Doch Kleines Abbes Bein weiß, daß eines vielleicht gar nicht so fernen Tages auch für ihn die Glocken von Santa Fe läuten mögen und so fasste er den Fluch, der eben seinen erwachenden Zähnen zu entfleuchen drohte, beim Schwanz und packte diesen in eine seiner linken Herzkammern, wo die nicht freigelassenen Flüche und die zahllosen Gesänge von den Jammertälern lagern. Sollte er nach seinem Ableben in der Garküche von Teufels Großmutter landen, er wird den Zurückgehaltenen Auslauf gewähren, doch noch setzt er seine Hoffnung auch auf den Gott der Bleichgesichter, der – so lautet manche Schrift – manchmal ein gnädiger Gott sein kann und so dem Dahinscheidenden den Weg in friedliche ewige Jagdgründe ebnen mag. „Welch ein Milde und Schönheit atmet dieses Tal. Hier mag eine reine Seele ihre Ruhe finden! Beim Großen Manitou!“ Gierig zog er nun die warme Luft durch seine erwachte Nase und diese roch keine Gefahr, friedlich strömte der Odem in seine Lungen, doch etwas in ihm wußte, daß das Vermächtnis, die Erzählung vom sagenhaften Goldschatz der Kamschatka – Bear, so manchem Geist keine Ruhe lässt und deshalb der Frieden dieses Tales stets ein brüchiger ist. Kinky Claude hatte die Feuerwalze überlebt, denn die rechte Hand hatte sich erhoben den Dolch zu führen, der im Rücken des Bandenbosses stecken blieb, die rechte Hand entzündete das Streichholz an der Sohle eines staubigen Stiefels und die Lunte fraß sich in Richtung Tod und Verdeben.

„Mein Bruder, verzeiht er seinem treuen Gefährten Old Schmetterpfote? Mein linker Arm hatte sich selbstständig gemacht.“

„Kleines Abbes Bein hatte die GRAUE WOLKE erblickt. Dann wurde er ins Reich der Träume gesandt. Sein Herz ist nun ruhiger.”

„Riecht mein Bruder etwas, was er nicht riechen mag?“

„Rein ist die Luft wie das Gewissen eines aus dem Winterschlaf erwachten Bären, doch mein Herz weiß, warum es unruhig schlägt. Das Vermächtnis ist ein Gift, daß die Hirne und Herzen vieler Bleichgesichter zerstört! Es ist noch nicht überstanden!“

Geschwätzigkeit ist wahrlich kein Merkmal derjenigen, die seit ungezählten Jahren die Prärien, Gebirge und Schluchten des Westen durchstreifen – nun der Leser mag vermuten, daß es sich bei mir um eine Ausnahme handeln mag, wenn ich mich nicht irre, hihihi! – und so gibt es keinen besseren Ort, um ein Geheimnis zu bergen als das Herz des designierten Häuptlings der Kamschatka – Bear Kleines Abbes Bein. Hätte ich in diesem Moment das Verlangen gehabt, ihn zu irgendwas zu drängen, sinnloser wäre es gewesen als das Melken eines wütenden Bisonbullen. Wir hatten also unseren ersten Ausguck verlassen und hatten uns in einem jungen Ahorn, blattlos und gebrandmarkt noch von der grausamen Katastrophe, welche den Greystone – Canyon heimgesucht hatte, niedergelassen. Auch wenn an diesem Morgen sehr wenig auf eine neuerliche Katastrophe hindeutete, die Nase des Gefährten schwieg und auch mein unbestechliches Adlerauge erspähte keinen Anlaß zur Unruhe, ein erfahrener Westmann setzt sich nicht ohne Not auf den Präsentierteller. Das krakeelige Einfordern von Aufmerksamkeit und die geschwenkten Banner mögen den Trunkenbolden und den goldgeilen Schreihälsen vorbehalten bleiben. Und vergessen wir nicht, Kinky Claude lebt und er hält das Vermächtnis immer noch in seinen schmutzigen Krallen. Mir schauderte. Ich blickte hinüber zu meinem nachsinnenden Begleiter. Nur wo verbirgt sich diese Ausgeburt an Schamlosigkeit und Verachtung allen Lebens?

Hier verlassen wir unsere zwei Helden für wenige Sätze, um dem werten Leser das Geheimnis der Achtundvierzigsten Minute zu enthüllen. Er möge sich Zeit nehmen und bis zum besagten Moment dem Geschehen folgen oder – wir vermuten dies wird das Wahrscheinliche sein – seiner Ungeduld freien Ausritt gewähren und spulend das Warten überspringen. Dann wird er sehen, wo und wie unsere Geschichte begann. Wir geben dies preis, obwohl wir wissen, daß ein Geschichtenerzähler sich interessanter macht, wenn er die Quellen seiner Gedanken in ein ominöses Dunkel hüllt, aber in den Tagen da uns der Franzose und ewige Häuptling verlassen hat, scheint uns dies nicht angemessen. Kehren wir zurück in das entlaubte Ahorn am Rande des Tales.

Dort oben am Rande der Wand, die das Tal begrenzt, hatte er gestanden, der Bösewicht. Wir waren seinen Spuren, ich humpelnd und gestützt auf meinen Gefährten Old Schmetterpfote, von rasenden Schmerzen durchzuckt nach einer soeben überstandenen Notoperation, gefolgt. Und nicht genug, höhnisch lachend schwenkte das Scheusal den Federschmuck meines Vaters, des ruhmreichen Häuptling der Kamschatka – Bear, Großer Rollender Stein, den wir einst in diesem Tal begraben hatten, an seiner Seite meine liebreizende Schwester „Wilder Honig“, die große und unsterbliche Liebe meines Gefährten. So war es geschehen in jenen finsteren Tagen und wir wußten, die Grabhöhle ward geschändet und außerdem wußte Kinky Claude um das Vermächtnis der Kamschatka – Bear. Und immer noch kreist der Raubvogel über dem Tal. Dann bleibt er in der Luft stehen, rüttelt kurz und stürzt hinab. Ein gellender Schrei zerreißt die Stille des Tales.

(Fortsetzung folgt)