Mit gebührendem Anstand betrachtet / Zehn

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Archibald Mahler? Das kann doch weg, oder?

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WEIA? Nee und zweimal Nee! (Also NeeNeeNee? Grüße vom erschütterten Säzzer!) Ein Weia reicht da nicht. Eher ein „Ach du grüne Scheiße!“ oder ein „Heiliger Mist, heiliger!“ Mindestens! Was war geschehen? Wir sehen den Budnikowski. Alleine. Und den Abstandsverifikator. Der ragt so in die Luft hinein. Auch allein. Zumindest an einem Ende, dem rechten. Wo befindet sich das Gegenüber? Das Gegenstück, ohne welches aller Abstand sinnentleert? Obwohl: der Abstand zu sich selbst und so fort? Jetzt aber kein neues Thema aufmachen! Nicht jetzt! Wo waren wir stehen geblieben vor dem WEIA! Das Gedicht, das Mahler dem Budnikowski versprochen hatte, es war dem Bären entfallen, nach unten, also runter. Kann passieren mal. Auch dem Mahler. Sogleich aber erblickt er es auf der Gass`liegen, klettert hinab, will danach greifen mit ungelenker Tatze als das himmlische Kind, dieser Tage ein kühler, bisweilen kräftiger Nordost, die niedergeschriebenen Worte packt, hochwirbelt, tanzen lässt, der Mahler packt es nicht, dreht, wendet sich, erblickt aus kurzem Augenwinkel auf der Straße, der schlaglochdurchsiebten, jene alte zerbröselnde Warnschrift: HALT! Es ruft es dem hinfort wehenden Poem zu, dieses entwindet sich seinem Zugriff erneut, der Bär tanzt mit dem Winde, dreht sich um die eigene Achse und sieht den Wagen, diese verdammte röhrende Blechkiste nahen, zu schnell, zu schnell, ach viel zu schnell auf sich zu rasen, winkt, hüpft, gestikuliert, brummt, röchelt, schnauft wütend auf, dort das Gedicht sich entfernend, da die Blechkiste sich nähernd, schlingernd mit herunter gekurbeltem Seitenfenster der Pilot, der verdammte Aufrechtgeher, streckt den Finger, beschimpft den kleinen Bären, was er hier tue verkehrsbehindernd, der dann mit letzter Kraft zur Seite springt und liegt da nun am Straßenrand. Das Gekeife des empörten Aufrechtgehers ohne Bremse hallt nach. Was wage ein räsonierender Bär ihn auch auf überhöhte Geschwindigkeit hinzuweisen, wo man hier sowieso nicht entlang fahren darf dieser Tage und also ein auf den Teer hingepinseltes, löchriges HALT nichts anderes sei als Freiheitsberaubung. Hugh, er habe gesprochen! Mahlers Gefährte, der Kuno Budnikowski, hatte dies alles mit herunter geklappter Kinnlade beobachten müssen. Da die hysterische Blechkiste entschwunden, klettert zitternd er hinab vom Aussichtspunkt.

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„Herr Mahler! Herr Archibald Mahler! Archibald! Ich duze Sie jetzt einfach! Archibald! Was ist mit Dir? Steh auf! Lebst Du noch? Sag was, Du Blödbär! Hasen soll man nicht so erschrecken! Mein Naturell ist schreckhaft genug schon. Los beweg Dich! Nee? Nee? Nee! Ach Du grüne Scheiße! Heiliger Mist, heiliger! Was soll ich nur tun?“

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Vom Mitleid angefasst das himmlische Kind die Richtung wechselt und bläst dem Budnikowski das Poemchen vor die Füße. Dem schwindelt, die Sinne scheinen zu schwinden, es rauscht zwischen seinen Löffeln, böse, hartnäckig, zu laut. Er liest.

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Das Geräusch der Brandung

Unvorstellbar viele Stimmen

Reden darin, doch

Keine kommt zu Wort

Jede erzählt ihre eigene Geschichte

Alle zusammen

Sind sie das Rauschen

Des immergleichen Traumes

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„Das ist kein Traum hier. Das ist ein Alptraum. Mahler? Was soll mir das sagen? Was wolltest Du mir mitteilen? Schläfst Du schon? Bist Du schon woanders? Wo? Beweg Dich, Du Aas! Heute ist kein guter Tag den Bärenlöffel in den Wind zu schießen. Doch halt, hier auf der Rückseite des Zettels mit den Worten noch ein Gedicht. Das kenn ich doch. Woher? Wann? Weiß nicht mehr. Ich lese es mal, dann lauf ich los und hole einen Krankenwagen oder so einen Hubschrauber. Oder den Ehrenwerten Ernst Albert! Ich lese jetzt also mal!“

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Lieben, hassen, fürchten, zittern

Hoffen, zagen bis ins Mark

Kann das Leben zwar verbittern …

Aber ohne sie wär’s Quark

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Aber halt! Hat der Bär sich eben bewegt? Das rechte Auge zugekniffen? Gestöhnt? Gar gelacht? Tja!

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