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Man könnte meinen, Herr Mahler hätte sich abgewandt. In seinem Rücken ein etwas zu sehnsüchtig blickender Herr Budnikowski. Aber die Blumen über ihnen blühen erfreut und eifrig, während es vor den Fenstern friert. Wir können lediglich spekulieren, blicken wir auf ein Bild. Sollten es nicht bewerten. Vermutung: Mahler denkt an Zeiten eines nicht täglich durchschossenen Winterschlafs zurück und grübelt. Sein Naturell. Budnikowski wiederum beharrt auf Kommunikation und vergisst ab und an zu schweigen. Wobei. Fragezeichen. Auch das kann vorbeischießen am Gehäuse namens Wahrscheinlichkeit. Möglicherweise ist Budnikowski was von Wichtigkeit eingefallen und Mahler verweigert wie ein hektischer Gaul vor dem Oxer namens Realität. Macht er gerne mal. Jedoch. Psst! Mahler will seinen nächsten Haiku loswerden. Budnikowski nickt. Soll er doch der Mahler. Denkt er der Budnikowski. Weiß er so, daß dat alte Felltier noch leben tut.

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Dieses eine Jahr

Der Regen mied den Garten

Riech an den Blüten

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Auch Budnikowski hat sich dies oder weniger vorgenommen für das Jahr, welches eigentlich schon wieder vergessen werden kann als ein Versprechen. Es findet ja einfach nur statt. Kennt man eigentlich. Da hat Archibald Mahler auch nichts dagegen und ist sich in diesem Fall mit Herrn Kuno Budnikowski einfach nur einich. Und ei gugge her mal, das iss ihm och nich peinlich. Was heißt, Herr Kuno Budnikowski möchte weiterhin gewisse Verwirrtheiten mit Stolz gerecktem Löffel durch die bevorstehenden Tage, Wochen und Sekunden tragen und dies ohne zu klagen. Und was der komische Vogel an seiner Seite noch zu vermelden hätte? Der hat noch nicht mal einen Namen. Aber den wird man noch finden. Archibald Mahler fallen schon wieder die Augen zu. Jedoch: stirbt der Winter, so auch der nach ihm benannte Schlaf. So fallen des Bären Augen wieder auf. Schwerkraft hin oder quer. Und weil Budnikowski kein Japaner ist, reimt er in alter Verbundenheit einen Vierzeiler.

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Mir war kalt an Arsch und Pöter

Drum ist die Heizung hochgedreht

Das wurde dann dokumentiert

Und dadurch Bild ein wenig röter

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Herr Mahler spricht daraufhin im Halbschlaf. Fragt den Budnikowski, ob er sich mit diesem Reim als Büttenredner bewerben möge. Der Hase antwortet nicht. Zumindest heute nicht.

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Archibald Mahler hat sich für dieses Jahr fest vorgenommen durch die Blume zu sprechen. Kuno Budnikowski sitzt ihm dabei im Rücken. Und er ist nicht alleine. Er hat seinen Vogel mitgebracht. Hinter ihnen, wie immer, winkt die Welt. Das Fenster geschlossen aber und so ein gewisser Abstand in Sachen Sicherheit gewahrt. Wärmelampe an. Das Jahr ist schon dem Strampelanzug entwachsen und zahnt bereits. Aber so recht zubeißen kann es dann doch noch nicht. Das neue Jahr. Wer macht eigentlich die Kalender? Ist heute nicht weiterhin gestern. Archibald Mahler will keine Panzer verschenken. Er spricht ja durch die Blume. Lieber das. Wenn Budnikowskis Vogel zu frech wird, na ja, dann kann er schon mal gefressen werden. Vom Archibald Mahler. Aber das plant er nicht. Für den Rest des Jahres. Draußen, vor dem Fenster, ist Winter. Also zumindest ein wenig. Die Aufrechtgeher haben vergessen wie Winter geht. Sie schlottern schon bei um die Null, wollen aber die Berge dick verschneit. Der liebe Gott sitzt gestresst im Labor und entwickelt zehn Grad warmen, aber kompakten Schnee. Der Wahrheit geschuldet dennoch dies. Wenn Mahler und Budnikowski sich langweilen, dann schauen sie Wintersport. Stundenlang. Dabei schreibt Mahler immer noch Haikus. So nebenher. Budnikowski stellt Fragen und sein bohrender Zeigefinger ist länger als Pinocchios Nase. Morgen reden wir mit der Blume in der Vase. Vielleicht antwortet sie uns.

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Unter den Blüten

Legte ich mich zur Ruhe

Als der Fluss gefror

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„Und jetzt? Mahler?“

„Budnikowski! Das was bleibt!“

„Ich sehe, mein Freund, auch das Ende dieses Jahres verleiht Ihnen offenbar nicht die Gabe Geschwätzigkeit!“

„Gabe?“

„Sie haben wohl recht! Ein wahrer Fluch mag es ab und an sein!“

„Gewiss. Vieles was so aus einem belesenen Maule tropfet, man hätte es, all zu gern, wieder eingefangen und in den Stall gesperrt!“

„Tja, Mahler, aber fangen Sie mal das Wasser mit einem Sieb!“

„Ach Budnikowski. Mögen Ihre Worte auch im Neuen Jahr wie ein Federball zwischen uns hin und her gedroschen werden.”

„Das Bild gefällt mir. Man muss dem Federball ordentlich einen mitgeben und kaum hat er den Schläger verlassen, fliegt er sanfter denn geprügelt.“

„Das nächste Jahr! Es wird das dreizehnte sein, in dem wir bequatschen.“

„Und bereimen! Das gefällt mir meist besonders! Schenken Sie mir einen Jahresabschlußhaiku?“

„Wohl an!“

„Ich lese?“

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die tür fällt ins schloß

unter der fußmatte liegt

laß dich vergessen

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junge triebe ich zertrat

da ich begann das suchen

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„Mahler! Das ist traurig.“

„Gewiss. Dem letzten Jahre aber zugetan. Schenken Sie mir ein fröhliches Jahresabschlusslied?“

„Wird gemacht! Sind aber ein paar mehr!”

„Guten Rutsch!“

„Auf ein Neues!“

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„Guten Morgen!“

„Dann doch wach?“

„Nicht wirklich!“

„Und?“

„Na ja, Mahler, die Mexikogeschichte hat mich in die Kissen gedrückt. Richtig nachhaltig, wie man gerne so salbadert!“

„Soll ich die Geschichte nochmal erzählen, bevor ich sie ein für alle Mal vergesse?“

„Aufschreiben, bester Faulbär! Aufschreiben!“

„Budnikowski! Heute ist der Heilige Abend!“

„Weiß ich doch! Da lehnt sich der Hase zurück. Von Eiern befreit und winkt den geknechteten Rentieren zu!“

„Und sonst hätten Sie etwas zu bemerken? Zum Restjahr oder dergleichen?“

„Mahler, um Sie zu zitieren: das überlassen wir den hektischen Aufrechtgehern!“

„Budnikowski! Daumen nach oben vom Bären. Und wer backt die Plätzchen?“

„Ich und sie schreiben derweilen auf!“

„Da kann ich drüber nachdenken. Friedliche Weihnachten!“

„Dem schließe ich mich an!“

„Und wer singt?“

„Wie immer der Meister!“

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„Hallo. Hier spricht Archibald Mahler, Bär vom Brandplatz aus der Kleinen immer noch hässlichen Stadt zu Mittelhessen. Ich spreche zu Ihnen, weil ich mit meinem Kompagnon Kuno von und zu Budnikowski aus Senden bei Datteln oder so, nicht mehr sprechen kann. Ist der doch tatsächlich eingepooft unter unseren gemeinsamen letzten Worten, der Hund!“

„Verzeihung! Immer noch Hase!“

„Aha. Ihro Löffeligkeit spricht noch mit mir. Hallo? Haaaaalllloooo! Na ja. Pennt. Spricht im Schlaf. Was man davon halten soll, muss ich nun mit mir selber ausmachen. Ist man aber als Solibär auch gewohnt. Ich bin nun mal so müde, dass der Schlaf mich flieht und in meinem Hirne rappelt es so vor sich hin, dass es nur gelegentlich ein Vergnügen ist. Aber manchmal fällt etwas neben die Bettkante, was mir verwurstbar, oder in meinem Falle verlachsbar, scheint. Und sogar ein wenig Blaubärmarmelade ist dabei. Vielleicht mache ich dieses Jahr durch. Jeglicher Winter ist eh ausgestorben. Bei fünfzehn Grad schläft kein Bär in Ruhe vor sich hin. Und in der Wüste schon gar. Hören Sie? Da bewegt sich was!“

„Dann erzählen Sie mir doch eine Geschichte. Wie früher. CCHHHRZZZ!“

„Wusste gar nicht, dass Hasen schnarchen können. Nun denn! Eine Geschichte? Wie einstens? Wie beginnen? Weia! Also! Ähem! Es war einmal in Mexiko …“

„Genau! CCHHHRZZZ!“

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„Was ist mit Ihnen, Budnikowski?“

„Ich bin fürchterlich müde, Mahler!“

„Aber sind es nicht wir Bären, die dieser Tage dem Winterschlaf entgegen schlurfen?“

„Ja. Gewiss. Aber feuchte Kühle und ein anstrengendes Jahr liegen hinter uns. So schlägt der Hase nicht nur Haken, sondern vielleicht gar aus der Art.“

„Da ich aber nicht Josef und sie vielleicht Maria: wer bietet schnellen Unterschlupf? Und wie ausgestattet?“

„Bin ich Jesus? Eines nur: beheizt im moralisch vertretbaren Temperaturbereich. Und vor allem Blick auf einen See!“

„Weshalb dieses?“

„Damit man, jagen dich die Alpträume, davon segeln kann!“

„Sie werden zum Romantiker!“

„War ich schon immer. Haben Sie bloß nie mitgekriegt!“

„Aber selbstredend. Bären sprechen nur nicht alles aus!“

„Könnte man versuchen. Und wie sieht jetzt das mir versprochene Mietobjekt aus?“

„Nie habe ich etwas versprochen! Aber es sieht folgendermaßen aus!“

„Ist gekauft!“

„Aber nicht billig!“

„Wurst!“

„Aha! Der Hase wird zum Fleischfresser!“

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„Kann es sein, dass es gerade mal in unser Gedankenhaus reinregnet, bester Mahler?“

„Verzeihen Sie, erster und letzter aller Hasen, dass ich korrigiere. Gedankenschrank war der Begriff, den wir hier des Öfteren hin und her gewälzt!“

„Ja, Schlaufellträger! Aber von den Häusern reden wir doch jetzt!“

„Sie haben recht! Aber es ist das eine wie das andere gleich.“

„Haben wir beide also recht?“

„Im Sinne Robert Zimmermanns immer!“

„Mein Lieblingslied gelegentlich!“

„Deshalb liebe ich sie auch!“

„Da singen doch wir zwei!“

„Und Sie dürfen ein Zimmermann sein!“

„Welche Ehren, ruf ich zu dem Bären!“

„Übertreiben Sie nicht! Zurück zum Haus. Wo wohnen, wenn der Regen fällt?“

„Vielleicht einfach auf dem Wasser, welches unter uns durchfließen mag?“

„Sie werden zum Philosophen, Herr Budnikowski!“

„Mahler! Der Ehrenwerte Ernst Albert dauerschleift immer noch mit dem Buch vom Herrn Zimmermann! Durch alle Räume!“

„Psst! Die Pelagia kommt nach Hause. Ab jetzt übernimmt der Boss!“

„Ab aufs Boot!“

„Bis bald, mein Freund!“

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„Budnikowski! Ich hätte vielleicht was erfunden, also was gefunden!“

„Er? Was gefunden? Was?“

„Was man verwenden könnte vielleicht.“

„Mahler! Das was hier rumliegt und rostet?“

„So isses. Was mal war, kann eventuell auch wieder was werden. Und so sein. Weiterverwindungen.“

„Für immer und ewig dann?“

„Das gibt es nicht. Aber daran glauben kann man gelegentlich schon mal. Aber es geht doch um das nächste Haus? Oder, Herr Hase?“

„Nun, lieber Bär, da auch unsere Finanzen sehr beschränkt, wie sähe es dann aus, das Aus … Haus der Traum … quatsch …. der Träume, erbaut mit dem, was hier so rumliegt?“

„Sehen Sie unten!“

„Und der Turm hinter dem Haus da?“

„Was meinen Sie?“

„Dran glauben?“

„Mehr kann man nicht tun.“

„Haben Sie das neue Buch von dem Herrn Zimmermann schon gelesen? Sprich, liest der Ehrenwerte Ernst Albert wieder vor?“

„In Dauerschleife. Davon später!“

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„Das wäre mein Vorschlag!“

„Das wäre ihr Vorschlag?“

„Genau, Mahler! Das wäre mein Vorschlag!“

„Diese Ruine da hinten?“

„Ja, denn eine Ruine war, bevor sie eine Ruine wurde, eben keine Ruine nicht!“

„Und, Budnikowski, hätten Sie eine Vorstellung davon, wie die Geschichte nach Generalüberholung und geflissentlicher Aufhübschung aussehen könnte. Und, das Wesentliche unseres Plans, können Geschichten wohnen in einem Hause, in dem es durchzieht?“

„Klar! Die eine Geschichte raus! Die nächste Geschichte rein!“

„Haben Sie schon eine Baufirma aka Reimfirma beauftragt?“

„Nicht wirklich! Aber es gäbe da eine Idee. Ein bunter Baum müsste vor einem farbigen Haus stehen!“

„OK! Stelle ich mir mal vor!“

„Ich hätte da schon ein Bild für Sie!“

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