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“Mann Bärchen, hast Du sie noch alle?” Ernst Albert war ins Zimmer geplatzt. Und dies ausgerechnet am heiligen Potzrembel-Tag. Ernst Albert war auf der Suche nach seiner Sonnenbrille, weil die ganze Nacht Stahlzigarren zu gucken und dabei alternierend Grauburgunder von Aldi und Cabernet Sauvignon von Lidl zu trinken nicht nur das Hirn gehörig verspannt, sondern auch die Lichtempfindlichkeit schmerzhaft verstärkt. Übellaunigkeit erfüllte das Zimmer. “Originalität gibt`s sowieso nicht, nur Echtheit? Pustekuchen, Herr Plagiator! Da sei der göttliche Horse Badorties vor!”, sprach also Ernst Albert, riß Archibald die Brille von der Bärenschnauze und hielt seinem Hausbär ein vergilbtes, kaffeebeflecktes und freudig zerlesenes Buch unter die Nase. “Mir scheint da will wohl ein Bär nach oben. Hier! Lese! Bär!” Und weg war er. Die Haustür fiel knackend ins Schloß.
Da saß nun Archibald, ein speckiges Buch in den Tatzen und wußte nicht wie ihm geschehen war. “Horse Badorties! Plagiator! Lesebär!” Er verstand kein Wort. Sicher, wenn sich die Blätter in der Heimat der Bären dort jenseits der Meere rot, gelb und bunt färben und nachts die ersten Pfützen zufrieren, ist es sinnvoll Beeren und Blätter und Käfer und Mäuse zu lesen, um sie zu verspeisen und Fett anzusetzen. Aber was hat dies mit dieser gelblichen Ansammlung wahrscheinlich übel schmeckender Blätter zu tun? Archibald kratzte sich an seinem Bärenhintern, was Bären nun mal machen, wenn sie angestrengt über etwas nachdenken. Er schlug das Büchlein auf und sah viele verschiedene schwarze Punkte und Zeichen auf dem gelben Papier, wobei jede Seite ein etwas anderes Gesicht hatte. Bald jedoch stieß er auf eine sehr seltsame Seite, ach was, sechs, sieben solcher Seiten hintereinander. Er sah vor sich eine Ansammlung immer gleicher schwarzer Zeichen, die sich wiederholten und wiederholten und wiederholten, als sei eine gigantische Mäuseschar über das sandige Ufer eines Baches gelaufen. Fasziniert blickte er auf diese Mäusespuren, immer und immer wieder und fiel nach kurzer Zeit in einen tiefen Schlaf. Und es träumte ihn, wie er in einem knallgrünen Sommerwald Heidelbeeren las und Käfer und Larven, als er plötzlich am Ufer eines Baches voller Mäusespuren, die aussahen wie die Mäusespuren aus Ernst Alberts gelben Buch, einen alten bärtigern Mann erblickte, der sich, als Archibald gebannt auf ihn zutapperte, als ein Herr William Kotzwinkle vorstellte und ihm ein vergilbtes und mit Kaffeeflecken garniertes Buch überreichte und dabei sprach: “Fang am besten damit an, mein kleiner Lesebär.” Woraufhin der bärtige Mann aufstand und im knallgrünen Wald verschwand, tiefer und tiefer. Und Archibald konnte noch in der Ferne hören, wie Herr William Kotzwinkle dabei lachend ein einziges Wort vor sich hersagte. Immer und immer wieder. “Dorkie!” Ja! “Dorkie! Dorkie! Dorkie! Dorkie!” Archibald erwachte. Erfrischt. Aber er hatte auch das Gefühl, daß er seit Tagen eigentlich etwas ganz anderes erzählen wollte. Und sein rechtes Bein fing an zu jucken. Wie damals nach der Anoperation.
Archibald spürte eine mittelschwere Verbitterung in sich aufsteigen. Der gestrige Schnee, so schnell er gekommen war, so schnell hatte er sich weggetaut. Und wenn ein Bär etwas nicht leiden kann sind es Sprunghaftigkeit und Unzuverlässigkeit. So beschloß also Archibald heute seinen allmonatlichen Potzrembel-Tag einzulegen. Der Potzrembel-Tag ist ein Ritual der Soquatschi-Indianer, die in der alten Bärenheimat jenseits der Meere leben. Durch fortwährende Wiederholung des Wortes Potzrembel reinigt man sein Bewußtsein, befreit es von den drin angehäuften Trümmern und Spinnweben. Und heute war ein guter Tag für einen Potzrembel-Tag. Also lieh sich Archibald von Ernst Albert, der immer noch schlief, weil er bis in die frühen Morgenstunden Stahlzigarren in einer Rinne aus Eis in seinem Bilderapparat geschaut hat, eine Sonnenbrille, setze sie auf und sprach:
Archibald war gestern nicht wirklich in der Lage gewesen aus dem Fenster zu blicken. Das heißt, er schaute durchaus hinaus, aber was er sah hinterließ keinen Eindruck, es rauschte durch seine Iris über die Synapsen ins Kleinhirn und von dort aus mit jedem Ausatmer durch die Nasenlöcher wieder hinaus in die Welt. Die Stahlzigarren, die fallenden Mädchen und der ganze Unsinn in den Bergen auf der anderen Seite des Meeres ließen ihn nicht los. Er spürte, wie seine Bärenruhe zu einer Art Hundehibbeligkeit mutierte. Das mochte er nicht. Ihm war, als verklebten Spinnweben die Furchen seines Hirnes. Doch es rettete den Bären Eva Pelagia. Eva Pelagia teilt sich in Archibalds Behausung – und das sollte man wissen – mit Ernst Albert Bett und Tisch und vieles mehr. Sie hole jetzt den neuen Schrank ab, rief sie Ernst Albert zu und verließ die Wohnung.
Das ist so eine Sache mit dem Eis und den Bergen und den Schlitten. Da war Ernst Albert schon längst im Bett, als Archibald sich immer noch die Augen viereckig schaute mit Eis und Bergen und Schlitten und dann noch mehr Zeugs mit Eis und Bergen, aber auch ohne Schlitten. Da war zum Beispiel eine Frau, die ist mit langen Brettern an den Füßen und vier gebrochenen Rippen und – was immer das sein mag, dachte sich Archibald – einem Lungenfellriss in die Wälder gerannt, tiefer und tiefer, ist dann wieder rausgekommen und umgefallen und konnte gar nicht mehr laufen. Weder mit Brettern, noch mit den eigenen Beinen. Und sprechen konnte sie auch nicht mehr. Und dann war da eine Rinne voll mit Eis und da rasten Stahlzigarren runter, mit Menschen drin und dann fielen die Stahlzigarren um und die Menschen lagen darunter und mußten rausgezogen werden. Woraufhin der Mann im Bilderapparat, der immer zwischen den Filmen mit Eis und Bergen und Schlitten sprach, sagte, da dürfe man nicht drüber reden oder schimpfen, weil alles gut sei und ein Fahrfehler. Fahrfehler, dachte Archibald, wenn man sein Bein verliert, ist das auch ein Fahrfehler? Und am Schluß hat dann einer, der wohl keinen Fahrfehler gemacht hat, ein Stück Metall umgehängt bekommen, und weil alle ein Foto vom ihm machen wollten mit dem Metallstück um seinen Hals, hat er reingebissen in das Metallstück und ein Zahn ist ihm abgebrochen. Seltsam, seltsam. Archibald spürte auf seiner Bärenstirn ein massives Bärengrübeln wachsen. Wer noch nie ein Bein verloren hat, macht offenbar gerne seltsame Dinge, sagte er leise vor sich hin und merkte gar nicht, daß er gerade dabei war das Sprechen der Menschen zu beginnen. Aber davon später.
Also hatte Archibald aus dem Fenster geschaut, aufmerksam. Viel hatte sich nicht getan. Der Schnee lag entspannt und sonnenbestrahlt auf der Erde rum. Zwei schwarze Vögel pickten kleine schwarze Löcher in die weiße Oberfläche. Dann zog der Himmel sich zu, grau und feucht, und in Archibalds Bärenkopf bummerte das heranziehende Tief. Bären und Tauwetter haben keine wirklich innige Beziehung zueinander. Tauwetter heißt für Bären nichts anderes als Aufstehen und Dinge tun zu müssen. Archibald fing an über den Frühling nachzudenken. Dann wurde es hinter seinem Rücken laut. Er drehte sich um. Ernst Albert schaute in seinem Bilderapparat ein alle vier Jahre stattfindendes Sportereignis. Er fluchte vor sich hin. Das tut er meistens, wenn er diesen Bilderapparat angestellt hat. Selbst dann, wenn er kein Bier beim Gucken trinkt. Mädchen und Frauen fuhren einen sehr steilen Berg herunter und viele fielen hin. Weil der Berg zu steil und zu schnell war. Archibald erschrak. Er weiß nämlich aus eigener Erfahrung, wie leicht man ein Bein verlieren kann. Und als das alles zu Ende war und eine gewonnen hatte, weil das ist ja das Wichtigste, daß da immer wer gewinnt, haben sie im Apparat noch mal Bilder gezeigt von den herumfallenden Mädchen und Frauen. Das sah etwas unbeholfen aus. Und der Ansager machte dazu dann lustig gemeinte Bemerkungen. Die waren aber nicht lustig. Ernst Albert fluchte: “Zynischer Schwachkopf. Diesen Quatschsack sollte man in einen gelben Sack stecken und den Berg runterkugeln lassen. Dann hat er seine spätrömische Dekadenz. Hier und Heute. Panem et Circenses.” Archibald verstand das alles nicht. Aber es gefiel ihm, wie Ernst August fluchte. Jedoch vergaß er darüber, was er eigentlich erzählen wollte. Nämlich wie sein abbes Bein wieder anoperiert wurde. Da mußte er jetzt noch mal richtig drüber nachdenken. Aber dann kam noch mehr mit Eis und Bergen und Schlitten in Ernst Alberts Bilderapparat. Und Archibald hat hingeschaut.
Der Aschermittwoch ist ein guter Tag, um damit zu beginnen. Also beschloß Archibald nun öfters aus dem Fenster zu schauen. Zuletzt war er meist ruhig in seiner Ecke gesessen und ließ die Welt durch sich hindurchwehen wie Zugluft. Denn ihm war nicht wirklich nach der Welt da draußen und damit verbundener Erkenntnis, solange er sich tief in seinem Herzen noch wie eine Fundsache fühlte. Menschen aus Fleisch und Blut mögen dies vielleicht Trauma nennen. Archibald jedoch fühlte sich eben wie eine Fundsache. Und dies war er nun mal auch.