Sehr geehrter Herr Ernst Albert,

heute morgen bin ich zuerst mit meinem ehemals abben Bein aufgestanden. Das ist schmerzhaft, da auch die Nächte noch sehr frisch sind jetzt im Jahr. Offenbar nistet sich kalte Luft nächtens unbemerkt im Narbengewebe ein und versucht dann mit der aufkommenden Helligkeit und der nachrückenden Wärme die Hautwucherungen wieder zu verlassen. Der Austausch von Kälte gegen Wärme scheint demnach meist mit Schmerzen verbunden zu sein. Das macht jegliches Aufstehen etwas fragwürdig. Kein Ziel aber erreichbar ohne einen gewissen „amount“ – es gibt für dieses schöne englische Wort, welches den Teil des zu besteigenden Berges in sich trägt, keine entsprechend redende deutsche Übertragung – an Weh. Leben definiert sich so vielleicht als eine nicht enden wollende Trainingseinheit und ein Ziel bleibt – nehmen wir die unvermeidliche Rückkehr zum Anfang mal beiseite und verdrängen uns ins Ewige – unbestimmt. Das schoß mir heute morgen ins ehemals abbe Bein, als ich in bleierner Frühjahrsmüdigkeit – Ja, der Winterschlaf fehlt mir, mein Herr! – das bestiegene Lager verlassen wollte, um Ihnen den lange versprochenen Brief zu schreiben. Damals, als Sie mich zu sich riefen im noch blattlosen Wald hinter Kinzenbach, nachdem ich vom fliegenden Teppich gefallen war, anreisend aus dem kalten, aber freundlichen Norden. Sie schienen mir etwas wirr damals und ich wollte helfen. Vielleicht wußte ich in jenen Tagen, was ich Ihnen berichten wollte, heute aber ist es vergessen in meinem Kopp. Sonst auch. Selbst in den Narben. Oder ich hatte es nie gewußt. Nur so getan. Vielleicht eine Ahnung, ein Geruch, vorüberziehend und leicht. Oft scheint mir, alles was ein Tag zu meinen Pranken liegen lässt, ich werfe es des Nachts hinein in das Große Loch Meines Vergessenwollens. Oder ich finde Gefallen am blinden Säen und ziehe den wahren Genuß aus der sehnsüchtig erwarteten Überraschung, wenn nach langen kalten Wochen unbestimmtes Grün aus der Erde schießt und ich weiß nicht was es sein wird im Sommer, der vielleicht. Ich könnte Ihnen also schreiben, daß Bären keine Pläne machen, sondern wilde Beete. Daß Bären keine Rabatten wollen und Pläne nicht, weil sie die nicht machen können. Oder wollen. Oder besser doch nicht können. Und das muß man dann aber auch wollen. Aushalten. Sonst pocht und atmet die Narbe nicht nur auf Grund der aktuellen Kälte. Nun aber schaue ich auf den Launsbacher See und studiere wie dieser die aufkommende Wärme aufsaugt. Dabei denke ich über die Fortsetzung meines langen (vielleicht) Briefes nach.

Bis dahin mit allerherzlichstem Bärengruß. Fünf Krallen sind eine Tatze!

Ihr Herr Archibald Mahler

(„Mein Gott, sind die doof. Das weiß doch jeder, daß die Sonne niemals vom Himmel fallen kann.“ Man hört sie schon rufen. „Wir müssen die Sonne öfters testen, damit so etwas nicht mehr vorkommen kann!“ Man hört sie schon rufen. Man darf davon ausgehen, daß die Sonne die Rufer nicht benötigt. Jetzt liegt sie erst mal im Launsbacher See. Noch schweigen die Rufer. Sie haben nichts mitgekriegt. Noch haben die Medien nicht gezuckt. Stille? Fast. Mahler und Budnikowski plappern weiter und bleiben erst mal doof.)

„Wie muß das damals – vor der Einführung des Großen Bescheidwissens – gewesen sein, Mahler, als man am Ufer saß, die Dämmerung sich ankündigte, die Vögel, Blätter und Winde plötzlich schwiegen und die Sonne im Meer versank und keiner konnte sich sicher sein, daß dies nicht für immer und ewig ihr letzter Auftritt am Firmament gewesen war?“

„Es wäre interessant darüber nachzusinnen, ab wann sich ein Kind sicher ist, daß die eben angebrochene Nacht keine unendliche bleibt, mütterliches Gebet hin oder her!“

„Mit zunehmendem Alter soll ja wieder die Angst vor dem Schlaf und dem Fall und der Nacht aus den Kissen kriechen, ahnend daß sich bald die letzte Klappe unter den wackligen Füßen auftun mag!“

„Budnikowski, keine Dankbarkeit ohne eine ordentliche Prise Finsternis! Den nächsten Tag, oh Herr, den schenk mir noch!“

„Verpesten deshalb die Aufrechtgeher die Nächte mehr und mehr mit Gefunzel und Geleuchte? Und verjagen alle Dunkelheit?“

„Das hätten sie gerne, die ewige Kontrolle. Die Hand fest am Steuerknüppel auf ihren Reisen durch die schwarzen Löcher! Draußen das große Blinken und drinnen in der Brust dräut es wie unbeleuchteter Bärenenddarm.“

„Wenn ich Sonne wäre, würde ich eine Weile lediglich die Rückseite des Mondes bescheinen und ansonsten Lampen aus!“

„Ach, Budnikowski, und bei Ihrer geflissentlichen Rückkehr erwarten Sie dann wohl noch Erkenntnis und Dankbarkeit? Das vergessen Sie mal ganz schnell!“

„Mahler, mir hätte ja gereicht, wenn die ganzen Blechkisten in unserem Rücken einfach mal ein halbes Stündchen am Fahrbahnrand geschwiegen hätten.“

„Sie sind naiv und dafür liebe ich Sie!“

„Haben Sie gesehen, wie – kurz bevor die Sonne ins Wasser fiel – sich alle Schwäne schweigend in einer Ecke des Sees versammelten hatten und sogar die Nilgänse die Luft anhielten? Kann man das als eine Form der Dankbarkeit bezeichnen?“

„Zumindest ist es kein Ausdruck unreflektierter Anspruchshaltung!“

„Und was machen wir jetzt, da die Sonne sich entfinstern will?“

„Ich wollte dem Herr Albert schon länger mal einen längeren Brief geschrieben haben wollen!“

„Ja dann machen Sie mal hinne, Mahler!“

„Und Sie, Budnikowski?“

„Eier unters Volk bringen und dann nach Hause und in die große Glaskugel geblickt, was die Zukunft so bringen mag! Vielleicht gehe ich auch nur in mich!“

„Fein! Wenn Sie wieder rauskommen, sagen Sie Bescheid!“

„Wird gemacht!“

„Und immer schön doof und naiv bleiben! Experten haben wir genug an den Hälsen!“

„Mahler? Gibt es eigentlich auch Experten für Naivität?“

„Vielleicht haben Sie einen neuen Job! Bis bald, Budnikowski!“

„Ei ei ei!“

(„Mein Gott, sind die doof. Das weiß doch jeder, daß die Sonne niemals vom Himmel fallen kann.“ Man hört sie rufen. „Wir müssen die Sonne öfters testen, damit so etwas nicht mehr vorkommen kann!“ Man hört sie rufen. Man darf davon ausgehen, daß die Sonne die Rufer nicht benötigt. Jetzt klettert sie langsam aus dem Launsbacher See, frottiert sich ab und steigt und steigt und steigt. Noch schweigen die Rufer. Sie haben nichts mitgekriegt. Noch haben die Medien nicht gezuckt. Stille?)

(Beim Blick in Abgründe erfasse einen das „kalte Grausen“ sagt bzw kritzelt aka tastaturt man so dahin. Weia, die bildhafte Sprache. Steige nur einmal vom schneebedeckten Rand eines Grand Canyon an einem Marientag hinunter zum Coloradofluß, wo dich nachts über 20 Grad Celsius erwarten. Jeglicher Abstieg ist schweißtreibender als annersrum. Von der Belastung für die Gelenke und manche höheneuphorisierte Seele ganz zu schweigen. Wer unten nicht ankommen will unn als weiter muß, darf dort gerne eine der Bodenklappen öffnen. Lucifer hat die Heizung schon hochgedreht. OBEN aber – Hatte man nicht die Leiter in Richtung Erlösung und ewiger Rendite bestiegen? – da bläst ein mitleidfreier, eisiger Wind, der Sitz auf klammem Eisenträger ist mehr als unsicher und ein jeglicher Aufstieg, aber das sagte man schon. Mahler und Budnikowski also auf halber Höhe dieses hübsch und korrosionshemmend grün überstrichenen Überlandleitungsmastes zitternd, die Sonne damit beschäftigt ihre Drohung wahr zu machen und vorwärts geht es nicht und rückwärts auch nicht mehr, es sei denn im sogenannten freien Fall. Dann muß am Wort herumgeschraubt und – geklaubt werden. Bärensache!)

„Fielen wir nun hinab, Mahler, was bitte hätte dies mit Freiheit zu tun?“

„Na ja! Vielleicht im Sinne von befreit von etwas, einiger Dinge entledigt, ursprünglicher Bestimmung zugewandt, von blöder Illusion befreit oder so!“

„Entledigt gar der Mühsal und Plage auf diesem Planeten ein Leben zu führen?

„Nun, in letzter Konsequenz vielleicht, aber arg radikal gedacht, Budnikowski!“

„Wissen Sie, ich bin keiner der sich freiwillig an ein Gummiseil oder einen Rettungsschirm knüpft und so seinem Erbe entgegen stürzt. Fegt uns der Wind hier hinab, hat es sich mit der Freiwilligkeit und den albernen Lobpreisungen des Adrenalin! Denn wer verteilt dann die Ostereier?“

„Sie springen mal wieder Haken schlagend über das frisch gepflügte Feld der Bemerkungen, bester Budnikowski!“

„Und ob. Oben. Unten. Frei. Da zittern einem doch die Löffel, ob mancher Verknüpfung dieser Begrifflichkeiten. Außerdem: je näher wir der Sonne, desto kälter. Ich will wieder runter. Hasen und Höhe! Ich meldete meine Zweifel in dieser Sache schon an!“

„Bloß wie? Sehen Sie, die Sonne!“

„Tja! Fast weg! Und wir hängen hier noch rum. In wahrsten Sinne des Ortes!“

„Aber das andere OBEN? Bären, Zen und hohe Berge? Warten auf den Wink?“

„Mahler, Sie sind ein hoffnungsloser Mystikus. So hoch wir auch kommen, nie erreichen wir Gott, den Konstrukteur des Universums. Das ist ein Zitat. Wahrscheinlich von einem überzeugten Flachländer!“

„Nein, von einem Dombaumeister aus dem Mittelalter. Aber Sie haben Recht, steigen wir freiwillig hinab vom hohen Mast!“

„Ja und dies ist wahrlich eine Leistung!“

(Kaum war das letzte Wort verklungen, packte eine ungezügelte Bö den Bären, sein Schwerpunkt verrutschte, er neigte sich, die Gravitation griff nach ihm, der Hase zum Halten zu schwach, auch nicht wach im eig’nen Saft er hirnte und als sei dies alles nicht genug, rutschte die Sonne dem Universum den Buckel runter, raste am Bären vorbei und fällt mit unhörbar gewaltigen Platsch in den Launsbacher See. Mahler und Budnikowski sind so frei und folgen ihr, als …)

(Wenn sich der Boden unter den Füßen öffnet, Abgrund grüßt – und sei’s nur im Kopp – zieht oder zog es, einst zumindest, viele in Richtung OBEN in der Hoffnung auf Antwort, Hinweis oder wenigstens Trost. Manche in vollem Bewußtsein des Vagen und der Abwesenheit letzter Erkenntnisse, andere schon am ersten Treppenabsatz blitzerlöst. Der Rest betet zu den Wissenschaften, die mit siegessicherem Grinsen ihre Satelliten ins ätherbehauchte Oben schießen, um dann Behauptung auf Behauptung (Ausgabe letzter Hand) aufs sensationsgierige, erlösungsgeile und maulaffige Volk niederregnen zu lassen. Erst nagelt man den Nazarener fest und dann die Thesen an die Tür. Upps! So kann man sich täuschen. Jedenfalls hatte die Sonne einen Hilferuf abgesandt und Mahler sowie Budnikowski saßen deshalb auf einem Baum nahe des Launsbacher Sees. Flora und Fauna atmeten eine zittrige Stille und viel furchtsame Erwartung, nur der Aufrechtgeher jagte seine Blechkisten unermüdlich über den in der Nähe sich befindlichen Betonring. Richtung letzte Ausfahrt.)

„Budnikowski, uns fehlt die Nähe!“

„Näher ran müssen wir?“

„Höher!“

„Noch höher! Mir schwindelt!“

„Ja höher noch, doch nicht zu nah. Es schmilzt das Wachs, die Flügel fallen und man stürzt – die bitteren Zähren des Vaters im Ohr – hinab in den Teich!“

„Vor den Vätern sterben die Söhne?“

„In diese Richtung wehen wieder die kriegerischen Winde! Sehen Sie den Mast dort?“

„Mahler, das ist jetzt nicht Ihr Ernst!“

„Lassen Sie es uns zumindest versuchen. Mir ist schrecklich kalt! Nach OBEN, weiter, näher, hoch!“

(So besteigen Mahler und Budnikowski den Mast einer Überlandleitung, Drähte surren und singen von kalter Luft ummantelt, unten auf den Pisten wird gewuselt und die Sonne macht sich daran vom blechernen Himmel zu steigen. Schwäne versammeln sich. Vöglein schweigen. Warte nur, balde.)

(Die Sonne hatte dem Herrn Mahler eine knappe Nachricht auf dem AB hinterlassen: „Hallo, Sonne hier, nur kurz, ich hab’ keine Lust mehr meine Pflicht zu erfüllen, für Dich nicht und überhaupt, ist mir alles zu kalt da unten, soll von mir aus Jupiter. Ach und sagen Sie dem Budnikowski Bescheid, der macht ja seine Mailbox nicht aktiv, das Langohr. Bis die Tage … äh Verzeihung … falsche Lustigkeit. War nicht beabsichtigt. Tschühüß!“. Und aufgelegt war der Hörer und also herrschte Gesprächsbedarf.)

„Mahler, wie kommt so ein Licht eigentlich an das Ende des Tunnels. Geht das durch die Röhre, macht sich da unsichtbar und hinten oder vorne, wie man will, wird wieder geleuchtet?“

„Am Anfang war das Licht! Aber das ist heute nicht unsere Frage. Sie erreicht doch nie jemand! Tun Sie was!“

„Weshalb? Ich höre Ihnen doch dienstbeflissen zu.“

„Ja, aber wenn Sie nicht da sind!“

„Was ist denn das für ein Blödsinn!“

„Das nennt man nachhaltige Erreichbarkeit. Es werden Kommunikationskletten hinterlassen, auf Grund deren Existenz und vor allem auf Grund der Wahrnehmung oder zumindest ansatzweiser Registrierung ihrer Existenz neues Gespräch wächst und mehr!“

„Mahler, das haut mich aus den Puschen. Da fällt mir glatt der Eierfärbepinsel aus der zittrigen Pfote. Sie plötzlich als Apologet plastikbeutelleerer Moderne?“

„Heute wäre es wichtig gewesen! Die Sonne hat keine Lust mehr und Ihre Mailbox ist nicht aktiviert!“

„Ich weiß halt nicht, wie das geht!“

„Aber die Sonne!“

„Streikt die jetzt auch? In Baden – Württemberg bauen sie seit Tagen keine Bühnenbilder mehr auf!“

„Schön, da ist der Kleinhesse ja zu feige zu. Aber egal. Bei der Sonne ist es fundamentaler! Die will sich das Elend nicht mehr anschauen, geschweige denn es befeuern!“

„Verstehe ich gut!“

„Doch mir ist nach warmen Pöter, Potzrembel noch mal!“

„Grauenhafter Egomane! Aber auch hier verstehe ich gut! Müssen wir eben die Sonne besuchen und mit ihr sprechen!”

„Budnikowski, Ihr Pragmatismus in allen Ehren, aber wie soll das bitte gehen?“

„Erst mal näher zu ihr! Mein Gott! Bewegung!“

(Mahler und Budnikowski bald darauf auf einem Baum. Spitzbübisch hochgeleitert. Bären sind ja als leidlich gute Kletterer bekannt, aber Hasen und Höhe! „Heikel, heikel!“, sprach da der Mond über Wanne – Eickel und schob sich vor die Sonne. Die Schatten wurden kalt und eine stille, blaue Schärfe legte sich auf Flur und See.)

(Jetzt war wieder Licht. Lang war’s finster. Am Ende der Röhre dann Licht. Erzählt man gerne. Da steckt wer im Tunnel, aber wenn er – Gottvertrauen nicht vergessen! – artig weiter strampelt durch die – gottgegebene – Finsternis, ja dann erreicht er am Ende der Röhre – nun neige Dein Haupt, Undankbarer! – ja dort erwartet ihn das Licht. Am Ende jeglichen Tunnels, so sagt man – über den gefalteten Händen das gütige Nicken nicht vergessen! – da wartet auch auf Dich, der Du den Göttern blind, denn finster ist es im Tunnel, vertraust, ja ja ja dort scheint es nur für Dich zum Ende hin das Licht. Nun gut, erzähl das mal einem Griechen! Oder einem Krebskranken! Oder dem Trainer des HSV! Wie auch immer: Mahler und Budnikowski am anderen Ende einer Röhre, die für die einen Beginn und die anderen so weiter. Wie auch immer! Hören wir zu!)

„Mensch Mahler, ich erinnere gar nicht mehr an nichts!“

„Mensch Budnikowski, es war ja auch dammich finster da hinter uns da hintern!“

„Mensch Mahler, aber trügt mich diese schreckliche Finsternis vor uns nicht und kommt es noch undurchdringender?“

„Dringlicher!“

„Ja, die Katastrophen haben es eilig diese Tage!“

„Budnikowski, wenigstens sind jetzt die Fragezeichen fort!“

„Wenn Sie sich da nicht täuschen! Soviel Zweifel war selten!“

„Ich meine die zeitweilige Dekonstruktion unserer Seite der Bemerkungen!“

„Ach ja, natürlich! Endlich! Mahler, wo waren wir noch?“

„Wir hatten gereimt! Dann rief man nach mir und ich ging!“

„Müssen wir zurück in die Finsternis? Wegen der kompletten Erinnerung?“

„Wahrscheinlich! Hinter uns die Finsternis, die vor uns liegt!“

(Der Mond schob sich zwischen Erde und Sonne an diesem Tag. Mahler und Budnikowski saßen an einem der Enden einer Röhre und blickten in die sich halbierende Sonne, mittenmang rein. Die können das. Ätsch, ihr Aufrechtgeher, quatsch, ihr verpimpelten Krummgermanen! Und blinzelnd fiel Ihnen wieder ein, was zu erzählen war! Und wem!)

„Herr Budnikowski, zwei Bemerkungen!”

„Und die Frage, warum die Herren, die in der Hauptstadt sitzen und die Optik unserer Gedanken verwalten, unsere Worte mit diesen scheußlichen Fragezeichen zerschossen haben vor über Wochenfrist.“

„Budnikowski, man hat Proteste hinterlegt, aber es wird geschwiegen! Beharrlich!“

„Die Servierer sind wahrscheinlich dabei aufdatiert zu werden. Oder so!“

„Das Positive! Wir sind im Fluß!“

„Reime in die Welt pflanzen?“

„Jawoll! Wir sind voll im Strom!“

„Als hätte man es geahnt!“

„Glückwunsch, Herr Wagner! Ihr Sternchen!“

(Herr Ernst Albert war es, der gerufen hatte. Selbstredend ist der Mahler sofort aufgestanden – Pflichterfüllung – als er die Stimme seines Herrn und Auffinders vernahm. Verschwiegen werden darf an dieser Stelle aber nicht, daß er dies mit weithin hörbarem inneren Murren tat, war er doch gerade dabei zusammen mit Reimkumpan Budnikowski einen Vorschlag der Seite 189 des Steputat’schen Werkes zu beackern und zwar zu Ehren des vor wenigen Tagen dahingegangenen – auf wahrdeutsch an allgemeinem Organversagen implodierten – W. Wuttke, womit sich die Gelegenheit ergab sich zum wiederholten Male darüber wundern zu dürfen, daß der allgemeine Homo aufrechtgeherus diejenigen, die ihre Hauptaufgabe darin sehen das Leben anderer zu zerstören, hocherfreut und untertänigst mit Orden, Gedenken und Boni bewirft, während er die armen Clowns, die sich die Selbststörung als Lebensziel gesetzt haben, mit Vorwürfen, Ausschluß und falschem Mitleid (dies gerne an den noch offenen Gräbern) belohnt. Doch dann kam der Ruf und übrig blieb ein Fragment.)

…

an den rändern noch offener kisten

sie besingen dein gespenst

stell dir vor du begännst

von neuem

wer wird sich freuen

alle

und dann keiner

wenn du wieder brennst

vor… (hier bricht der text)

(budnikowski UND mahler anno 2015)

…

“Sie haben gerufen, Herr Albert!”

“Ja, das habe ich, mein kleiner Freund!”

“Ich bin nicht klein. Ich war ganz selbstständig jetzt. Bis an die Förde habe ich es geschafft. Und zurück. Und wer war nicht da?”

“Ja, ich weiß. Verzeih mir bitte! Ich war in letzter Zeit oft nicht da, hier nicht und -  (Hier bricht er ab.) – eher! Weiß es selber nicht!”

“Jammern Sie nicht rum! Sie haben mich beim Dichten gestört. Was ist Ihr Begehr?”

(Dann wird getuschelt. Der Bär denkt. Nach einer Weile. Sind wir präzise: nach einer sehr langen Weile, ein leises Potzrembel! als Zeichen der Zustimmung. Anschließend Auftritt die Wunderbare Pelagia und der Teure Budnikowski, der leicht indigniert noch auf Grund einer Störung. Begrüßungen und man macht sich auf den Nachhauseweg.)

(Und im Tal schwollen die Bäche an und oben am Hang nahm der frisch gefallene Schnee sich Zeit, um zu verschwinden. Den Herren ward kalt geworden beim Sinnen über das jetzt auch nicht mehr nur taufrische Jahr. Kalt am Pelz, aber auch kalt in den Innereien. Im Hirn erst recht. So blieb der Schnee auf den Freiluftpoeten liegen. In kleinen Dosen zwar, jedoch sicht – und nachweisbar. Dieses sei aber nicht Grund – wie es der Alte aus HH – Langenhorn gerne wiederholt – die Pflichten, und dieses in Gelassenheit, zu erfüllen. Muß man deshalb die „Selbstbetrachtungen“ des Marc Aurel lesen? Warum nicht? Wenn es dem Alten geholfen hat. Erst jedoch der Reim.)

„Budnikowski, ich funktioniere heute nur eingeschränkt. Gehen Sie bitte voran!“

„ABC, die Katze lief im Schnee!“

„Wie meinen? Kinderreime?”

„Warum nicht! Herr Zimmermann tut es auch ab und an! Statt Malen nach Zahlen: Reimen nach Ziffern!“

„Werden Sie jetzt Kabbalist? Oder Hells Angel? Wißmar ist ja nicht weit. 81? 161? 2121, oder was?“

„Nee. Addieren der Ziffern der Reihenfolge der Buchstaben im ABC. Zum Beispiel Schneefall ist gleich fünfundachtzig.“

„Ach so! Sehr schön! (A.M. denkt nach. Ordentlich lange. Er hat die Rechenstunden auch meistens am Bach beim Lachse fangen absolviert. Bis dreizehn kann er zählen. Mehr geht nicht rein in den Wanst pro Tag. Aber dann:) Einhundertachtundsechzig!“

„Was ist das denn?“

„Severin Freund!“

„Sehr gut! Der Schnee der letzten Woche! Springen wir!“

…

Am Hang der eig’nen Nichtigkeit

Lebenslang nur Lobgesang

Wiege Dich nicht in Sicherheit

Schon schläft und schnarcht der Schaffensdrang

Sonnt sich in Selbstgefälligkeit

Der Pflichten Liste ellenlang

Jenseits aller Parteilichkeit

Ein halbwegs aufgerichtet’ Gang

Auch auf dem Weg zur Örtlichkeit

`S ist von Belang nur Stetigkeit

Ansonsten saust der Bumerang

Und donnert Dir direktemang

Ans Hirn Oh Überheblichkeit

Da hilft auch keine Trunkenheit

Ein Hoch auf die Vergänglichkeit

Aus tausend Kehlen Abgesang

Verriegelt ist der Notausgang

Und dies schon lang Seit seinerzeit

Am Hang der eig’nen Nichtigkeit

(budnikowski UND mahler  °2015)

…

(Die Sonne zeigt Wirkung. Ist ja auch schon März. Mittlerweile. Und die Reime wärmen von innen her. Aber die Pöter zumindest bleiben kalt. Ziele werden gerne erlitten. Dann ruft jemand nach Archibald Mahler. Archibald Mahler steht auf und geht.)

(Die Dame, welche die zwei vorhandenen Reimer beobachtet, wer ist sie? Nun, wer sie kennt, dem kommt sie bekannt vor. Die anderen dürfen raten. Die zwei vorhandenen Reimer kennen die Dame gut. Schon länger. Der eine mehr, der andere aber auch.)

„Idee! Budnikowski! Und keine Postleitzahl!“

„Ich höre?“

„Wir nehmen die Quersumme der biographischen Daten der Dame!“

„Risiko! Kommen wir über fünfzehn?“

„Versuchen!“

„Rechnen Sie bitte, Mahler. Ich gestehe da sitzt eine meiner vielen Schwächen, Addition und so!“

„Und wie liefern Sie dann Ihre vielen Eier punktgenau aus?“

„Deppenbär!“

„Verzeihen Sie! Neunzehn, wenn ich mich nicht irre, hihihi!“

„Dann lüften Sie mal Ihren Skalp und wir machen uns dran an die Sachen und dies nicht ungeschlacht!“

…

Erwachen

In den alten Almanachen

Schlafen tausend müde Drachen

Zahnlos kalt sind ihre Rachen

Während uns’re Red’ verflacht

Habt acht! Habt Acht!

Würden jemals sie erwachen

Ihren Zorn vertausendfachen

Die Blinden pfeifend weitermachen

Auf den Zinnen keine Wacht

Zu spät oh Freund. Dies mit Bedacht

Wer wird den nächsten Sturm entfachen

Alle Sicherheiten krachen

Ins Bodenlose und verlachen

Was so geil in Anbetracht

Gold’ner Kälber ward erdacht

Und wenn sie erstachen

Bevor sie sprachen

Wohlbedacht

Dir noch eine Nacht

Vor jener Schlacht

Dann ohne Fracht

Hinaus.

Erwachen!

(budnikowski UND mahler  °2015)

…

(Dann wird noch über den Zustand des Planeten im frühen Jahr 2015 nachgesonnen, soweit das von Roddem – Frühlingshausen aus ertragreich möglich ist. Die einen sagen, so schlimm war es lang nicht mehr, die anderen, das sei nichts Neues und dem Rest ist es Wurscht mit Wachmach – Brause. Hauptsache es wird gepöhlt, zur Not auch im Stall von Bethlehem. Und es wird Abend und leise rieselt später Schnee!)