Herr von Lippstadt-Budnikowski, Großer Pöhlerator und Fachhase, hat aus der Hauptstadt eine Grußkarte gesandt. Er hat sich kurz gefaßt und hat dabei das Gefühl – dies vermerkt er in einem Postscriptum – daß schon diese Kurzfassung ein entschieden zu langer Kommentar ist. Aber jetzt isse halt schon unterwegs, die Karte. Und Kleingötze hat ja jetzt auch eine Karte an der Backe. Also bitte und Hoppsasa:

Der mutige Herr L. läßt ein Buch schreiben

In der ersten Schulbankreihe

Klein Philipp hört man eifrig schnipsen

Rotohrig, kieksend, besserwissend.

Braucht ein Löwe solche Tippsen?

Lustig! Der Bär freut sich über das Lebenszeichen. Heute ist Sonntag. Ruhen wir. Denkt der Bär sich. Auch im Kopp. Kalt ist es geworden über Nacht. Zeit sich zu bewegen. Archibald Mahler steht auf. Dann klappt er den Schirm zu. Vorerst. Bis der ehrenwerte Herr von Lippstadt-Budnikowski zurückkehrt. Denn alleine dichten ist doof. Dann geht er los. Irgendwohin. Oder vielleicht etwas Met trinken. Das wärmt.

Samstage sind was Schönes. Für Bären. Für Bären unter Schirmen. Für Bären, die schauen. Für Archibald Mahler sowieso. Wie es dem gemeinen Aufrechtgeher an Samstagen geht? Man weiß es nicht so recht. Offiziell freut er sich auf das Ende der Woche, diesen ersten freien Tag, auf den er seit dem vergangenen Montag konzentriert hingelebt – gut sagen wir hingeüberlebt – hat. Das Heilige Wochenende. Heilig, heilig, frei nun und am Puls des wahren Lebens, dem lang erträumten. Endlich ein Ich, ein Ich welches ich sein darf. Außer Busfahrer, Gurkenverkäufer, Bierbringer und Streifenpolizisten natürlich. Die dürfen auch mal am Montag oder Donnerstag ein Ich sein. Was wiederum sieht der Bär? Eher eine nicht ganz so gelungene Amateurdarstellung von Freude aka Freiheit aka Lebensziel aka Ich. Heiliges Wochenende halt. Huschen von Kaufbude zu Kaufbude, ständig vergißt wer was oder muß noch was müssen. Junge Aufrechtgehermägdelein verteilen in den Straßen ein kostenloses Getränk in Blechbüchsen. Es heißt „Zero“. Null. Nichts. Wahrscheinlich ist das auch drin. Und dann regnet es auch noch. Und ist kälter. Kälter als gestern. Als noch die Arbeit quälte! Menno! Unverschämheit! Wo ist Gott! Gibt es ja nicht mehr! Grummeln und leises Klagen. Kaum Flüche. Trostkäufe, Mußkäufe, Keinkäufe, Rundläufe und wieder hin und her. Reifenrollen. Ein Parkplatz sei mir auf der Stelle: das noch nicht notierte Grundrecht. Wimmelbilder. Samstage sind was Schönes. Für Bären. Verregnete Samstage sind noch schöner. Der Schirm hängt und pendelt im Botanischen Garten, der leer, weil der gemeine Aufrechtgeher vor Regalen meditiert. „Zweite Kasse, bitte!“ Quatsch! „Zehnte Kasse, kein bitte!“ Besser kein Geld auszugeben, als kein Geld zu haben. Und dieses Wetter wieder! Scheißregierung! Archibald Mahler möchte helfen. Nur wie? Er kann nur reimen.

Protestsong günstig abzugeben

Da weht er, der Wind, da bin ich dagegen

Von vorne schlägt er mir ins Gesicht

Wolke graublau bricht auf, sendet Regen

Für diese Jahreszeit entschieden zu dicht

Frau auf dem Rücksitz, Einkaufsliste vergessen

Telefon klingelt, Mutter ist dran

Hast Du denn heut schon richtig gegessen?

Keiner, nur ich, hier einparken kann.

Da drüben der Chef, Straßenseite gewechselt

Klein ist die Stadt, Halli und Hallo

Die blöde Trulle an der Kasse immer noch sächselt

Drei Nutellas für zwei, das macht mich froh.

Die Henkel der Tüten war’n früher stabiler

Joghurt und Wein und ein wenig Shampoo

Ordnungsamtcowboys belästigen Dealer

Gleich Bundesliga. Vielleicht Sowieso?

Aufschwung, oh Aufschwung verlasse uns nicht

Sehe mein strahlendes Kundengesicht

Oh halte immer den Parkplatz mir leer

Und wenn Du nicht kommst

Kauf ich einfach noch mehr.

Mag es regnen, mag’s schnei’n

Doch eins werd ich nie tun,  richtig laut schrei’n.

Das machen andre und da bin ich dagegen.

Denn Feinde sind nur: der Wind und der Regen.

Und wieder ist es dunkel geworden und die Kaufbuden haben geschlossen. Gott sei Dank mag man sagen. Als Bär. Die armen Aufrechtgeher. Aber morgen ist bestimmt wieder irgendwo ein Event. Weia! Wäre ja schade, wenn man mal einfach so lebt. Denkt der Bär. Was ist das? Sieh an! Der Bär hat eine Postkarte bekommen. Aus der Hauptstadt. Das wird die ganze Nacht kosten, die zu lesen. Sehr schön.

Wieder ein Gewitter. Der Schirm über dem Kopf sorgt nicht für trockene Füße. Aber der Tag ist ein neuerlicher. Der Blick nach unten, auf der Suche nach Abgründen, bleibt wiederum derselbe. Schließlich haben wir mal wieder ein Kleistjahr. Es regnet. Heftig. Man könnte zurück in die Höhle. Man bleibt aber draußen. Weil man nicht aus Zucker ist. Ist man aus Zucker, möchte man nicht aus Zucker sein. Archibald Mahler spricht sein Mantra: „Ich bin doch nicht aus Zpunkt Upunkt Cpunkt Kpunkt Epunkt Rpunkt.“ Dem Gewitter ist das Wurscht mit oder ohne Brot. Kleist legte die Hände an seine soldatische Hosennaht. Das schmerzte. Man tat es trotzdem. Denn vom Leid gilt es zu singen. Der Pflicht. Dem Fluch der Pflicht. Der Pflichtflucht. Der Rückkehr. Zur einer anderen Pflicht. Wenn schon nicht die von außen auferlegte Pflicht, dann die von innen. Die Zensoldaten. Die PreuZen! Der Preuße lebt im Warten vor einer roten Ampel, einem Warten, welches ein Ego nicht beschädigt, sondern stärkt und erweitert. Sonst? Das Wüten gegen die Väter führt gerne mal ins Kloster. Der Blick nach oben bleibt ein ewig wütender. Das Gewitter kommt von draußen her und der Regen auch. Ausharren oder aus mit harren? Der Bär hätte. Ja, was hätte er denn? Schlafen, Bauch und Pöter kratzen können, Honig saugen und so tun als sei dieses Gewitter nicht vorhanden. Wäre aber blöd. Sagt sich Archibald Mahler, Bär vom Brandplatz, welcher nicht in PreuZen liegt. Ist ein Hauch von Restpreußen auf der DNS sehr verwerflich? Was man sich so unter vorüberziehenden Gewitterfronten fragt. Das Wasser steigt Richtung Bärenknöchel. Und der Preuße in Archibald Mahler entscheidet sich gegen die Pflichtflucht und flucht einen letzten Reim vor der Matratze.

An die Tiefs Luise und Klotilde

Ein Donner grollt und bebt von prominenter Stelle

Erschreckt das Volk durch Gassen heimwärts irrt

Ein Blitz in Ferne zündet Lampenhelle

Ein lichter Streif den platinblauen Himmel ziert.

Es hebt das Haupt der trunken stille Zecher

Den finstre Reue und viel zu hohe Rechnung quält

In seiner Hand vibriert ein leerer Becher

Als er vom Donner an nun die Sekunden zählt.

Den alten Baum, der drunten steht am Ufer

Zerteilt ein Blitz bevor der Trinker „zwei“ gedacht

Das Feuer lodert und „Zu Hülf“, es flieht der Rufer

Und leise schleicht hinab zum Fluß die Nacht.

Kalt streicht die Luft heran, es heben sich die Lungen

Ein schwankend Mann an einer klammen Mauer lehnt

Ein leises Lied zum Fenster hoch gesungen

Wo er die Liebste einst gewähnt.

Es trennt vom Donner sich ein Blitz.

Man löscht das Licht.

Der Trinker aus der Hand legt seine Leier.

„Scheibenkleister!“ Vor lauter Reimerei hat der Bär nicht mitbekommen, daß seine Füße jetzt richtig naß geworden sind. Ob man vielleicht einen neuen Schirm? Heute nacht noch hier! Entschluß! Entscheidung! Man ist ja nicht aus…! Schnauze und Gute Nacht!

Archibald Mahler sitzt unter seinem Schirm. Weiterhin. Der Schirm hängt da rum. Im Botanischen Garten. An einen Baum. Über dem Buch. In der schwülen Luft, die Fräulein Else Sommer in einer Art letztem und reumütigem Gefecht angesichts ihrer doch recht dürftigen Tätigkeit in den letzten Monaten über Mittelhessen rauschen läßt. Im Norden jedoch sammelt der Freiherr Gottfried von Herbst schon seine Truppen, Luftmassen prallen aufeinander, es knallt und scheppert und Bäume lassen Äste fallen und der Schirm tut gute Dienste. Archibald Mahler – und darauf möchte er hinweisen – hatte diesen Schirm nicht eingefordert. Kein Rettungsschirm. Das ist ihm gänzlich fremd: sich in selbstverschuldete Unmündigkeit begeben, das Vergessen feiern und nach Hilfe rufen, wenn der geplante große Wurf müde ins Seitenaus hoppelt. Ist ein Schirm aber aufgespannt, warum nicht runter und drunter kriechen? Heute sowieso. Das Gewitter rasselt aufs gespannte Textil und überhaupt, wie will man da neue Reime basteln? Außer vielleicht: ein gelassenes Dadada? Doch das hatte man schon. Wie man überhaupt immer und immer und wieder alles schon hatte und sich wieder und wieder und nochmals aufregt und aufplustert und lahmentiert und es ist alles unwahrscheinlich lahm und lahmer und dumm und wadenbeißig und beleidigt beleidigend, aber da macht der Herr von Lippstadt-Budnikowski sich gewiß einen Reim drauf, auf dessen Rückkehr der Bär sich freut heut’ und es ruckelt das erhitzte Hirn und hirnt weiter und wieder zurück und verharrt, verharrt beim letzten Wochenende, als die Kleine Häßliche Stadt ihr alljährliches “Fest” feierte, freudig erregt ihre Strassen und Plätze vermüllte und – und das hat der Bär immer noch nicht begriffen – auf den Turm einer Kirche Werbung für ein lokales Biergetränk projizierte. Das mußte Archibald Mahler sich noch mal durchs Hirn strömen lassen. Man hat drei Tage lang Werbung für das gar nicht mal schlecht schmeckende Licher – Bier auf den übriggebliebenen Turm einer im Zweiten Weltkrieg in Schutt und Asche gebombten Kirche projiziert. Glaubst Du das, Bär? Nochmal: Man hat drei Tage lang Werbung für das gar nicht mal schlecht schmeckende Licher – Bier auf den übriggebliebenen Turm einer im Zweiten Weltkrieg in Schutt und Asche gebombten Kirche projiziert. Archibald Mahler hätte gerne die Augen geschlossen angesichts dieser unendlichen Geschmacklosigkeit, aber wer den Bären kennt weiß, daß dies leider nicht möglich ist. Was war da noch mal? Man hat drei Tage lang Werbung für das gar nicht mal schlecht schmeckende Licher – Bier auf den übriggebliebenen Turm einer im Zweiten Weltkrieg in Schutt und Asche gebombten Kirche projiziert. In einer zivilisierten Aufrechtgehergesellschaft müßte das eigentlich als Rücktrittsgrund für das Stadtoberhaupt ausreichen! Würg! Und dann auch noch der Lahm! Aber das erledigt dann Lippstadt – Budnikowski. Und was ist mit dem Reim? Weia! Nun, vielleicht ist die Welt heute einfach nur eine Wespe.

Sommer der Wespen Oder Denken bei Tiefdruck

O Ausgeburt des berstenden Schlamms ausgetrockneter Lenztümpel

Plage unablässige forderst Du Gelassenheit

Auf der letzten Seite der Zeitungen die Wetterkarten

Isobaren schlingernd vor dem brennenden Auge

Nichts als das Echo einer verglühten Erwartung

Fuchtiges Wedeln und im Limonadenglas summt sich

Eine Wespe ins Jenseits

Das Glas verschüttet auf dem glühenden Asphalt

Wie schnell es plötzlich dunkel wird

Rechts und links der Stirn

Übers Denken des Herrn Mahler ist es dunkel geworden und der Bär faßt sich an den Pöter und zusammen: Der eine Elfmeter wird gepfiffen und der andere Elfmeter nicht. Dann ist er auch keiner. Aber der morgige Tag, der ist neu.

Bär möchte ja gerne ab und an seine Ruhe haben. Und dann hat er sie. Gegenüber hat sich um die Ecke gemacht. Oder vom Acker. Gestern. Ein letzter Reim ward hinterher gesandt. Mit Scham. Reimscham. Manchmal reimt sich was im Kopf. Man spricht es aus. Im geschlossenen Raum. Möge keiner mitgehört haben. Wanzensuche? Nicht nötig. Die wahre Wanze ist im eigenen Kopf. Zurück zum Anlaß. Archibald Mahler schaut unter seinen Schirm hervor. Er schaut einen Weg entlang. Auf diesem Wege hat sich gerade Herr von Lippstadt-Budnikowski von hinnen gehoppelt. Soll er doch. Ein Bär will ja ab und zu seine Ruhe haben. Jetzt hat er sie. Und sonst. Da wo die Ruhe ist, ist es ruhig. Na ja. Wer plappert jetzt rum? Wen plappert man an? Belehrung ins Leere? Beleerung? Reimen, wenn keiner zuhört? Das hehre Indiwiesodumm? Was hatte man sich gestern vorgenommen? Heute werde aufgereimt. Plan und Plan und schon Sylvester? Und was soll nun aufgereimt? Weichen, Leichen, Fragezeichen? Archibald Mahler, heute nur eine Hälfte, schaukelt vor sich hin. Die Nacht schleicht heran. Es ist schwül. Die Luft verdichtet sich und schwitzt. Und nichts gereimt. Geschweige denn aufgereimt. Der Bär hätte eigentlich die Ruh. Wozu die Ruh? Iss hin, die Ruh! Könnte der Bär seine Faust ballen, ballte er seinen Faust. Hihi! Aufgereimt!

Habe nun, ach, Schypsologie,

Pöhlerei und Musentempel

Und leider auch Grübelei

Durchaus studiert mit Pöterglühn!

Da sitz ich nun, ich armer Bär,

Bin weiterhin gedankenschwer!

Überall auf den Tannenspitzen

Sah ich weiße Hasen sitzen.

Heiße Mahlerius, heiße Bär vom Brandplatz gar

Und ziehe weit über ein und ein halbes Jahr

Herauf, herab und quer und krumm

Mich selber an der Nase rum –

Und sehe, daß wir nichts wissen können!

Doch ein Gefühl will ich mir gönnen,

heute eine lange Nacht,

bis es endlich sei vollbracht,

daß mich kein Zweifel oder Skrupel plagt,

kein Aufrechtgeher meinen Schlaf benagt

Und falls die Welt ausnander fällt,

dann, weil sie nichts zusammenhält

Und dies sei Wurst mir ohne Brot

Ruf nicht den Geist, denn er ist tot

Schon lang

Sei nicht bang

Ein Gedanke keimt:

Bärenherz aufgereimt!

Der Mond verbirgt sein Licht –

Die Lampe schwindet.

Wenn einer um die Ecke macht,

wird halt nur halb soviel gelacht.

Ab ins Bett.

Allein iss nett.

Gelegentlich.

Inzwischen ist Archibald eingeschlafen. Etwas tippt noch vor sich hin. Sinn und Verstand. Halt den Rand! Gute Nacht.

„War Ihre Nacht fruchtbar, Herr von Lippstadt – Budnikowski?“

„Von Spasmen geplagt, lieber Herr Mahler!“

„So schlimm!“

„Über erste Reihe reden und dann selbst! Sie hatten es schon erwähnt!“

„Ich weiß, jeder ist ein Künstler. Lassen wir es dabei und beginnen Sie einfach!“

„Prayer!“

„Hä?“

„Gestern, der letzte Reim auf Aufrechtgeher!“

„Aufschieben macht nur schlechte Haut! Losgelegt!

„Sauhund!“

„Saubär, bitte!“

„Saubär also und Hoppla und so:

Vom sich aussem Fenster lehnen ohne dat ein Sprungtuch inne Umgebung

Hömma wieder rollt (ganz ohne Ischen)

Gepflecht auffem Rasen, geflecht wie ein Pilsken

Die Kiersche nach Regeln der pöhlenden Kunst

In Bayern gibt Uli et Rumpelstilzken

Auch der Rest vonne Betrachter hat keinen Dunst.

Hömma wieder rollt und dat fast tagtäglich

Getreten von Latschen, genickt mit den Kopp

Die Pille, ihr einziges Ziel iss die Hütte

Et fuchteln der Jupp un der Stani, der Klopp

Et wird hyperventiliert, man verliert seine Mitte.

Doch dat iss der Spaß an diesem Gewerbe

Da jeder der Heiopeis et schon imma gewußt

Die Farben von Deim Leibchen durch Zufall Du erbe

Und wenn et ins Höschen geht, wat herrlicher Frust

Und der Zapfhahn sei Zeug’ und Prophet.

Auffem Forum Kickorum schlachten sie Tauben

Und kleben Tabellien mit Herz, ohn Verstand

Tun Meistatipps (Bayern!) ausse Eingeweide klauben

Dabei iss der Meista schon lange bekannt

Et wird sein der alte, der neue. Watt? Woll!

Et bleibt bei schwatz – gelb, doch die Regierung muß wech

Gezeichnet mit Kenntnis von Lippstadt – Budnikowski

Ich sach et Dich gleich: Widerwort hat kein Zwech.

Hömma!“

„Halt! Sie stehen auf und wollen entfliehen? So schlecht ist das gar nicht. In der Themenwahl etwas speziell, das war uns jedoch bewußt!“

„Nicht was Sie vermuten. Kein hasenhaftes Fliehen in Verantwortungsfurcht und Reimscham, sondern Pflicht. Frau Eva Pelagia braucht mich. Sie fährt in die Hauptstadt. Ich muß!“

„Rollentausch!“

„Sie können ja solange ein wenig aufräumen!“

„Ja lüg ich denn! Man mache sich vom Acker!“

„Tschöckes, Mahlerius!“

„Sauhas! Hab er Spaß! Weia! Reimscham! Gehe ich lieber aufreimen!“

„Bitte, mein Herr: der Schirm!“

„Ja, paßt scho, Herr Mahler!“

„Ich habe keine Einwände gegen die neuerliche Feuchtigkeit. Sie hält den Aufrechtgeher etwas flacher. Brennt der gelbe Planet hasten sie lemminggleich hinaus, drängen sich, schwitzen und hopsen zu lyrischem Liedgut!“

„Textbeispiel!“

„Eben vernahm ich: ‚Hey, was geht ab! Wir feiern die ganze Nacht.’ Da neige ich das Bärenhaupt in Schmerz und Pein! Und dann baden sie ihre kaum nachweisbaren Denkorgane in Alkohol und verschmutzen den öffentlichen Raum!“

„Es wird aber auch behauptet, der Eine oder Andere habe solch groß und viele Gedanken, daß er sein Hirnding schlechterdings in Alkohol baden muß!“

„Ja, wenn er denn meint!“

„Aber, bester Mahlerius, man drückt sich!“

„Ich? Iwoh! Niemals! Kann dieses treue braune Aug’ sich der Lüge hingeben!“

„Sehr wohl! Zehnmal auf Aufrechtgeher! Hoppsa und!“

„Wohlan!

Wer die Morgenstund zu spät

Das Alter macht zum Frühaufsteher

So manchen.

Tag dräut frisch

Und dadurch jäher

Und unvermittelt rast die Zeit

Dahin.

Die frühe Scholle ruft den Säer

Und breitet nackt zu seinen Füßen sich.

Den Sinn

Sucht in der Tat selbst der Versteher

Morgendlicher Hast.

In Eingeweide blickt der Seher.

Wo führt ein neuer Tag mich hin?

Gedankenmus und Zeigerdreher

Nur nach vorn und nie zurück.

In ferner Jugend teure Zeit

Stück für Stück verschwendet

Und zerronnen. Unaufmerksamkeit.

Durchs Feld senst sich der Alte Mäher

Hier und da ein Aufrechtgeher

Fällt. Und keiner findet Gnadenzeit.

Dem langen Tag folgt lange Nacht

Und nah und nah

Und nochmals näher

Bleibt man nun liegen oder nicht

Rollt sie heran mit aller Macht.

Ein Reim noch fehlt ein Letzter.

Gebet (auf englisch.)“

„Hä?“

„Hidden track, verborgenes Lied, letzter Reim!“

„Aber er steht da gar nicht!“

„Doch! In ihrem Denkapparat steht er bereit, dort kann er sich vervollständigen. Nehmen Sie – Vielleicht! – dies!“

„Herr Mahler, Herr Mahler!“

„Morgen Sie!“

„Pöhlerei?“

„Pöhlerreime, yep!“

„Hey, was geht ab? Wir reimen die ganze Nacht!“

„Weia!“

„Sediert, Herr Mahler?“

„Sie sehen mich drogenfrei, Lippstadt-Budnikowski!“

„Ich meine die Wut, unlängst!“

„Ach sehen Sie, manchmal läßt ein Aufrechtgeher ein Nachrichtenblättchen auf einer der Bänke hier liegen und ich kann nicht umhin hineinzuschnuppern und – Peching! – so steigen die Buchstaben auf und hinein in die Nüstern und schwirbeln und tanzen im Hirn herum und führen zu kurzfristigen Turbulenzen und Verwirrtheiten. Dann muß man sich entwüten, sonst gibt es Bauchpoltern und chronisches Pöterjucken.“

„Können Bären unter Misanthropie leiden?“

„Es ist die Frage, ob man dies als ein Krankheitsbild bezeichnen mag.“

„Hören Sie, Bär. Hoppla und:

Mist! Antropia!

Wenn ein Bär den Mensch nicht mag

Ist dies sein Naturell

Liebt der Mensch den Mensch nicht

Ist er allein gar schnell.

Wenn der Bär den Mensch verehrt

Wird er sehr schnell zum Knut

Liebt ein Mensch den Mensch zu sehr

Tut ihm das auch nicht gut.

Steht die Rose in der Vase

Hat der Bär Bedenken

Blüht sie frei in der Natur

Dann frißt er sie.

Mit Dornen in der Nase.“

„Hübsch. Nur die häufige Verwendung des M-Wortes stört mich. Verbleiben wir beim Aufrechtgeher.“

„Was soll sich da schon drauf reimen? Und sonst?“

„So mag es regnen oder schnei’n!“

„Morgen sind Sie wieder ran!“

„Vorschlag?“

„Zehn Reime auf Aufrechtgeher!“

„Sie spinnen!“

„Habe ich nie bestritten!“

„Ich habe Hunger!“

„Ich habe Durst!“

„Ich habe Hunger!“

„Ich habe Durst!“

„Ich habe Hunger!“

„Ich habe Durst!“

„Ähem!“

„Irgendwas ist falsch, Mahler.“

„Genau! Bleiben wir Viech und tun es einfach! Mahlzeit!“

„Der Schirm, Herr Mahler!“

„Was ist mit dem Schirm, Herr von Lippstadt-Budnikowski?“

„Es ist nicht wirklich korrekt! Also heute!“

„Ja denken Sie, dies wäre mir nicht bewußt?“

„Nun, aber der Leser vielleicht!“

„Der..! Verzeihung! Ja denken Sie, nur weil der Herr Sommer meint, seine dürftige Bilanz mit ein oder zwei halbwegs erfreulich hellen und trockenen Tagen wieder ins Lot rücken zu können, klappe ich hier optisch den Schirm zu! Potzrembel und Waldfee!“

„Oho, der alte Wüterich bärt wieder! Reimt sich da was!“

„Kaum!“

„Bitte!“

„Wohlan!

Ein gereizter Magen ist dieses Land

Ein gereizter Magen ist dieses Land

Ein geiziges Zagen ist dieses Land

Und baut an seinem Tellerrand

Die alten Herrschaftszeiten

Auf und auf den Schirm

Klappt es und klappert sich

Gereizt und zagend

Wonnig klagend fett

Durch und durch

Und zu die Augen

Weitersaugen weitersaugen

Platzen Krägen und vielleicht

Die Ränzen auch

Denn nur der dicke Bauch

Nicht der Verstand

Hängt über den Tellerrand

Wohin kein Auge reicht

So mag es regnen

Oder schnei’n

Und nirgends Jahreszeiten.“

„Lieber Herr Mahler, da fällt mir was ein. Replikant quasi. Wenn ich mich zurückziehen darf? Morgen mehr!“

„Gerne! Ich wüte noch ein bißchen.“

„Die Aufrechtgeher sind ja auch wieder weltweit in großer Form!“

„Weia! Das kann man singen!“

„Schlafen Sie etwas! Ist besser!“

„Nun denn! Recht haben Sie wohl!“

„Gute Nacht!“

„Ich habe da einen Verdacht, lieber Lippstadt und Budni!“

„Oho!“

„Gestern, Tsching Tschang Tschong! Sie erinnern?“

„Vage!“

„Sie werden doch nicht absichtlich den Kürzeren gezogen haben?“

„Ich? Meine Ehre! Sie sehen mich…!“

„Ja gut, blind ist der Bär noch lange nicht! Aber ich bin vorbereitet!“

„Fein! Lasset hören, Mahlerius!“

„Wohlan!

Ich zurück vom Briefkasten

Einst schrieb ich einen langen Brief

Sand ihn an Herrn Godot

Ich schrieb ihm, käm er mal vorbei

Wär ich aufrichtig froh.

Das Schreiben war mir keine Müh’

Galant floß Tint’ und Feder

Der Zweifel hinter meiner Stirn

Schreibt an Godot nicht jeder?

Als ich den Brief zum Kasten trug

Ihn ordentlich frankiert

Da lähmte Angst mir Hand und Bein

Wenn die Post mir dies Schreiben verliert?

Im Kastenschlitz, den ich geöffnet

Ein Umschlag zitternd harrt

Ich trug das Schreiben wieder heim

Der Himmel rosazart.“

„Sie neigen dem Drama zu, Herr Mahler!“

„Wer tut das nicht?“

„Da fällt mir aber auch was ein! Ein Replikation!“

„Ran an den Speck!“

„Man ist Vegetarier. Genetisch, ohne rechte Überzeugung!“

„Her mit der Republik, Hase!“

„Hoppla und:

Replikantate

Godot das ist ein feiner Kerl

Er kommt nur nie vorbei

Und falls er mal gekommen wär’

Bin ich ihm einerlei.“

„Wahrlich unübel. Ich rieche Duette!“

„Und ich bin erschöpft!“

„Gute Nacht denn!“

„Bis morgen, Bär!“

„Ähem? Heißt das Ding nicht Replik?“